Mundo Crackeriano

METROPOLIS

2007-02-02T02:31:00.000+01:00

Aquí estoy,dentro de la metrópolis,no la de Fritz Lang,pero si en Madrid.Finálmente no me marcho a Buenos Aires a hacer el master,era una aventura en lo personal si,pero también en lo profesionál y en ese campo,mas vale no ir a la aventura.Aquí en el foro (hoy me he enterado que llaman así a Madrid) sigo haciendo mi particular camino del héroe que emprendí en Argentina y del que ya hablé.A veces me siento muy solo en esta gran ciudad,ademas me encuentro en esa especie de limbo por el que pasa una persona que sale de la universidad y que todavía no tiene trabajo ni experiencia para tenerlo,con la particularidad de que yo,al haber estudiado la carrera en la UNED y tener ahora 34 años, hace que la sensación de angustia propia de ese periodo,se intensifique.Aunque me muevo para salir de esta etapa de tránsito,hay veces que no puedes evitar que la casa y tu vida se te venga encima.Hoy decidí irme de caza fotográfica nocturna por Madrid,me he comprado una gorrita de gafapasta (dicese de aquel aficionado al rock alternativo que frecuenta festivales tipo benicassim,miope y con gafas de pasta gorda tipo años 60) y a buscar presas.
Tengo un arma nueva,una Nikon D-80 que me permite optar a presas de caza mayor,al menos modificar la sensibilidad iso y poder congelar imágenes en condiciones de poca luz.Merodeé por la gran via,de punta a punta inmerso en las elucubraciones propias del camino del héroe y una de mis presas fue el edificio metrópolis.Siempre me impresionó cuando lo veía en la tele pero es mucho mas impresionante en persona,bajar por la gran vía,fijar tu atención en la cibeles y cuando te vuelves pam,no se si lo atrapé yo a él o él a mi quizás la segunda opción y luego yo procedí a devolverle el disparo.Busqué el apoyo de una farola,tensé en mi brazo la correa de la cámara para darme estabilidad( es un viejo truco de los francotiradores que creedme si os digo que en fotografía también funciona) y ahí teneis el resultado.
Un saludo a todos:
Juan.
PD:Recordad que mis fotos son copyleft,nada de copyright,es decir podeis copiarlas y reproducirlas siempre que no modifiqueis nada y hagais referencia a su autor.

Tanque_72

INDEPENDIENTE

2006-11-29T00:50:00.000+01:00

Busque el significado de ser escindido, independiente, disgregado, aparte. genuino y no encontre mas que estanterias y archivos viejos y sideralmente desproporcionados
queria encontrar sentido
quise entender, pero no, bajo el presupuesto de moral o idea aproximada culmine mi investigacion
se trataba de ser lo que querias ser pero desde una disyuntiva extraña, con y prestando atencion a lo que te rodeaba
era algo asi como estar cerca pero lo suficientemente lejos de cualquier influencia social y/o cultural, tener la incomprension cerca, mirarla, amenazarla sin sonido, sin gritar, sin hacer practicamente nada

Ser una especie de vinculo aseptico con lo demas y todo lo que nunca fue

Y nunca me entendi y nunca lo entendi pero aqui estamos, fui autentico de corazon y me deje llevar por la emocion
unos me dijeron que no sabia lo que hacia, lo que escribia, otros modularon halagos, otros fueron indiferentes
pero todos estos transitos fueron independientes creando una historia de tres al cuarto pero permanente, simiente

Enterense, dejen de pensar en como ser, sean quienes quieran ser

sentimientos incontenibles

2006-11-28T11:58:00.000+01:00

Niebla. Densa, húmeda, gris. El sol no levanta sus rayos hoy, y sin embargo, hay un extraño fulgor en el ambiente.

Respira. ¿A qué hueles? La calma que quedó después de la batalla de anoche. Ligero aroma metálico de candiles, inciensos a medio quemar, hierba fresca que fue cortada no mucho tiempo atrás.

Siente, siente y mira alrededor. Disfruta de un recuerdo vacío en la estancia donde te encuentras. Sin luz, sin muebles, sólo el suelo y una manta, para las noches frías de un invierno que no acaba de llegar.Y de fondo suena el eco repetido de armas de fuego. Soñando que calmarán sus ansias cuando la escarcha haga temblar sus mirillas, cuando el frío congele las puntas de sus narices. Cuando sientan la necesidad de no disparar más.

Deseo que termine, que pase, que el infierno no sea más real que unas llamas simuladas con un pobre enajenado disfrazado de Belcebú, que al cerrar los ojos fuerte durante un minuto, se torne inmaculado y puro entendimiento entre poder y cultura, y que las diferencias entre tú y yo no sean más que por razones tan tontas como la peor de las bromas.

Ayer pude ver la sonrisa de un niño que no conoció a su padre, y no me parecía tan distinta a las demás. Y su madre, me miraba, entre sollozos…

Subpresy

SeNDeRoS

2006-10-31T07:40:00.000+01:00

Perderse por el bosque
tiene la peculiaridad
de encontrarse con claros,
rocas, árboles, altozanos,
a los que no sabría volver
una vez dejados atrás.

Claros con huellas dejadas
por los pies descalzos
de hadas danzarinas
que la noche anterior
celebraron la luna llena.

Rocas con cuevas oscuras
donde los duendes oficiaron
en honor de la Madre Tierra.

Árboles retorcidos y viejos
de los que alguna bruja
tomó una rama tierna
y se hizo una varita nueva.

Altozanos a los que subirse
y contemplar el bosque,
tomar referencias y aprender
la dirección que toma
el camino de salida.

KakTuS

Labios

2006-10-20T12:46:00.000+02:00

Fue ver sus labios y sentir un inmediato deseo de poseerlos entre los míos. Morderlos. Succionarlos. Saborearlos con infinitos besos. Sentirlos en mi piel durante horas.

KakTuS

BALANZAS Y BALANCES.

2006-10-19T19:15:00.000+02:00

Como se complica la vida conforme nos vamos volviendo adultos!!!.Todo y todos se van y nos vamos volviendo grises,en el sentido de que vas perdiendo esa visión en blanco y negro que tenemos cuando somos mas jovencitos,blanco o negro,todo o nada,esto es así y punto pelota,como dicen los madrileños.Pues no,a veces las cosas son mas complicadas y todo es gris,todas las personas,situaciones y cosas tienen cosas buenas,cosas malas,cosas blancas y cosas negras continuando con el símil del color y que esa mezcla hace que todo sea gris,mezcla de blanco o negro,como mezclando estos dos colores en una paleta de pintor.El tema es que en esa mezcla y dependiendo de la cantidad de uno u otro color,el resultado puede ser gris mas claro y gris mas oscuro.
A veces hay que ser como una balanza y poner en un lado las cosas blancas y en otro las negras y el plato que mas abajo esté,el que mas pese, es el que te dice el resultado finál,si una persona,situación o cosa es gris mas claro(positivo) o gris mas oscuro(negativo).Si tenemos en cuenta que lo que para ti puede pesar mucho,para otra persona no puede pesar tanto,el tema puede tornarse mas complicado todavía.
Cuando queremos hacer este trabajo pero a la hora de buscar compañera en este viaje de ida,pero no de vuelta que se llama vida a veces queremos hacer una especie de lista de la compra,jajaja,sobre todo cuando somos mas jovencitos y con menos zarpazos recibidos por la vida.Quiero una persona a la que le guste esto,o lo otro,que tengamos aficiones en común,etc,etc,etc.Con el tiempo tras caer de bruces al suelo reflexionar allí y volver a levantarte,vas viendo que eso es un error,te das cuenta de la verdadera importancia que tiene el saber convivir,el tener capacidad de diálogo,paciencia,cariño,p az(soy un auténtico amante de la paz en ese sentido despues de lo que me tocó vivir en casa en mi mierda de infancia),ni idealizar ni tirar por los suelos al primer problema que surja entre ellos,siendo consciente del color que nos ocupa,el gris,saber tener un espacio común para la pareja en el que solo existan ellos dos y otros dos espacios individuales,de cada uno en los que poder dar su sitio a familia,amigos y a esas aficiones que no tengais en común.
También tiene un componente de riesgo y hay que ser buen jugador y apostar por una persona cuando tras ir conociendola vas viendo que tiene estas características de las que hablé antes,a veces las personas son mas transparentes y se tarda menos en ver si esto es así,a veces algo mas opacas y se tarda mas,pero lo importante es saber apostar cuando llega el momento adecuado.La apuesta debe ser fuerte,porque una persona con estas características no es algo que se encuentre todos los días ni a la vuelta de la esquina. Si no apuestas no pierdes,claro que no,pero tampoco ganas y para ganar,hay que estar dispuesto a perder,con todo lo que ello supone,en las artes marciales lo primero que te enseñan es que los golpes duelen y que igual o mas importante que dar uno,es saber encajarlos,sin atemorizarnos ante futuros combates y que si hoy te toca perder, mañana podrás ganar.
¿Serán estos días de lluvia los que me hacen estar reflexivo,el hecho de haber encontrado una persona de estas características y por la que apuesto a pesar de no tenerlas todas conmigo o las dos cosas?,no se, el caso es que echando un vistazo en mi archivo y ver esta balanza que encontré en campo de criptana pensé que sería la imagen ideal para dar cuerpo a todas estas relexiones que vienen a mi cabeza de un tiempo a esta parte.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recordad que mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que hagas referencia a su autor y no toques nada.

Tanque_72

Una playa en San Invierno

2006-10-19T18:37:00.000+02:00

El viento de la noche gira en el cielo y canta. Parecía estar haciendo gárgaras con la pobre barca del embarcadero, asombrada por las violentas embestidas de su cómplice, el mar. El cielo había enfurecido y se disponía a cambiar de color, cual iguana estirada a la orilla de la playa del mal. Rugía tramontana, del latín transmontanus (más allá de las montañas), y azotaba el viento en mis nalgas desnudas, que erizaban lo que todavía seguía siendo mi piel tostada a roales, como viene siendo una costumbre estival. Volaban las nubes y mi mente con ellas, agolpándose para llorar. Que el paisaje desolado me transmitía tristeza es cierto, pero también una felicidad inmesurable. Deliciosas gotitas de cielo anestesiantes del mundo nos rociaban. Decidimos entonces irnos a nuestro nido de azúcar candy, donde, como cada domingo, nos entregábamos a una buena historia compartiendo palomitas. Desestimé entonces la mediocridad de mi ser que se descubrió contentándose con ser, y nunca mejor dicho.

"Like a star that guides a ship across the ocean
that's how your love will take me home back to you."

Imagen: del magnífico fotógrafo Javier Orive.
Suena: Dream a little dream of me - MAMMA CASS

Anouk

Volar

2006-10-19T18:26:00.000+02:00

Si hay un ser omnipresente en Portugal, son las gaviotas.
No se preocupan de si vienen o van, de si se las recuerda o no, de si se las quiere más o menos. Tan solo comer pescado, aparearse (cuando toca) y sobre todo, pillar una buena corriente ascendente en la que dejarse llevar, con las alas extendidas y volar planeando como una cometa en el aire.

KakTuS

La Luna del Desierto

2006-10-13T17:21:00.000+02:00

Sin duda... el sitio con el aire más claro y limpio se halla en el sahara. Ni una nube. Ni una luz que contamine el cielo nocturno.
En el sur de Egipto (el antiguo Alto Egipto) a muy pocos kilómetros del Sudán (territorio Nubio). Donde una vez el más grande faraón de todas las dinatías (éste de la decimonovena) Ramses II, que vivió hasta los 98 años y gobernó durante 67, en los que tuvo unas 200 esposas, amantes, concubinas... sólo a una de ellas, de la que nunca dejó de estar enamorado, le construyó un templo sin igual.
Ella era Nefertari, el templo... Abu Símbel, una parte para compartir su gloria de faraón con tres dioses, autoconsiderándose él mismo un diós, se sentó entre Amón y Harmachis, más a su derecha Ptah; la otra parte era para su gran amor.
Nefertari-mery-em-Mut (Nefertari amada por Mut)
Fue una gran obra que llevó años excavarla de la piedra, pero sin duda la más hermosa de todo Egipto.
Ver la luna llena en el desierto, era un proyecto acariciado desde hace tiempo. Al fín lo cumplí. Casi tal como lo soñé en su día, salvo por algún pequeño detalle. El viaje fue en autobús en lugar de un todoterreno, unos bellos pies caminando la arena dorada del desierto y alguien me miraba con amor.

KakTuS (escuchando Wish you were here de Blackmore's Night)

COMPARACIÓN ORIGINARIA QUE DA PASO A ARREBATO

2006-09-12T16:01:00.000+02:00

Infinito alcanzado, presente impertinente
vacilaciones, comparaciones

Como cuando el sol aplasta desidias y sabes que todavia quedan cien metros de dolor y abrasivo modo progresivo
Como los niños que sin jugar rellenan su espacio vital acudiendo derivados al silencio de un ocio perverso

Como la mirada de la chica que escucha llantos en su cabeza, se acurruca y promulga tratados de como sentarse en el suelo, vacuo, fabricando posiciones fetales, fatales, neutrales sentimientos y drogadicta nacesidad bellamente permisiva, de un arrebato y dos tratados, preguntandose enesimas cosas y tontamente risueños ellos en el hoyo de la tristura, demostrandose amor, pildoras de preocupacion, vastagos de sensacion

Abrazo en el suelo para abrir su flor de loto, para recibir noticias de que el escudo antimiedo claudica en pos de besitos robados y mejillas enrojecidas

Valor de corazon, valor y teson, algo asi como nunca cansarse,
extenuado proceso de deslabazadas esperanzas y palabras hechas facto y ecumenicas y pertinentes revelaciones,
como aquel anhelo que sucumbio ante el poder magico, intoxicado de la presencia, energica,
rematada sensacion de acomulacion se sentimientos de ella,
de la figura deslumbrante de tu inteligencia densamente punzante, rematadamente excelente

Mi reto denso
mi niña densa
mi sol denso
espacio destellante profundo
la densa belleza
la densa espera tensa

Que liberando el dolor me procesas, guardiana de mi intencion,
programada feria de los olvidos
para sensacionar y alumbrar una lagrima que se escapa,
cuando la otra, en ojo cercano acepto desde hace mucho tiempo parar de brotar
para secarse entristecida
¿no es tan bonito como la magia?

Porque siento que los fantasmas del pasado desaparecen cuando te veo dormida,
mi amor alejado de ilusiones, sesion intensiva de sensaciones recubiertas de credulidad inocente
Porque siento que me crees y siento que me revuelves las tripas con tifones arrojados de entrega
y esa,tu presencia, verduga de la indecencia ausencia
y llevado por esa, tu valencia llena de positivos
y codependencia subita
rayo fulminante aclarador revelador

Ahora soy mi persona
ahora dice que le arrebataste corazon y palpitante sensacion de quererte
Mi viajera lectora, tan bella como gracia proyectada, como ilusion conseguida
como rollos de paja que ruedan prestos por colinas que nunca acaban
como pena deslabazada a la que se el arrancan sus espinas
convirtiendo el momento en nostalgia de no tenerte a mi lado,
princesa peregrina, restando y armando arena mojada
guardiana hervidora de sangre y sanguineos pensamientos

Efervescente, linda y pretendida vida, pristina,
ladrona de palacios en la luna, veneno, esta vez sedante
prefijos utilizados, miedo ausentado, arrojo procesado

Para ti niña sol
fulminadora
asombradora
cupido oscuro directo al cuore, amore

Sabiendo solo escribir liricas y amar

SIENTO QUE TE QUIERO (El gato rayado)

2006-09-06T15:42:00.000+02:00

Fue una tristeza pospuesta, en aquella carretera se degradaron y observaron las decepciones todo vibraba, todo traspasaba el color, todo era demente, todo recreaba vínculos, las identificaciones asustaban, los peregrinos iban en sus coches a hacer las cosas rutinarias que hay que hacer, se mostraban desprotegidos, y sin saberlo, además...

Aquella noche se predisponía como fatal, iba a ocurrir un algo que combaría el péndulo de valores, que asombraría penas y que revelaría sinsabores y sordidez y crudeza ruda intensa

El rió recorrió al lado de esa autopista unos silbidos reconvertidos a llantos avisadores, las ramas de los arboles precipitaban acontecimientos y todo sucedió, sin tiempo de reacción

Los coches esquivaban el tiempo y algo mas, el espacio, quizás, no, mas que eso, un gato era atropellado en esa noche maldita de sentimiento oscuro y sangre
lo vi desde mi posición de vehículo y se me revolvieron las tripas, hubo revelacionas varias, fueron dos segundos, dolor dolor y sufrimiento, se retorcía en su estertor de vida, la sangre brotaba y el impacto era demasiado, la hipersensible arrojo dudas y planteo duelos, dolores y trágico rememoramiento, del momento, extenso pero tan estrecho, tan sumamente reincidente, esas patas y las garras, ya no retráctiles luchando por sobrevivir

Era hasta cierto punto mas que agonizante, detestable el recuerdo de no poder hacer nada y de que quizás alguien remataría al pobre ser , pero quizás no y moriría tras miles de momentos punzantes y tirantes y grasos y repugnantes, pérfidos recovecos para que los espectros de los bosques aparecieran y se rieran de aquel felino y le arrebataran los ojos bellísimos congelados y punzados por el dolor, era su recompensa maldita

Hasta Edgar Allan Poe se asustaría de tal despropósito hacia la perdida y tortura de un animal, rayado,
destinado al dolor, a retorcerse en agujas y espigas de densificacion mortuoria, de esa que se escapa,
que revolotea y se hunde entre el asfalto pospuesto
lo surreal era triste, lo real, amargo

Nada volvería a ser igual, era un punto de inflexión, la vivencia, la cadencia, la dependencia de momentos sonoros
pero sobre todo impactados, imantados de imagen horrorosa
tratar de tu a tu y mirar las facciones del terror, del ambiente asfixiante nocturno
y de cómo las hojas en un momento se habian parado, habían cesado de bailar pervertidas y el rio no sonaba,
solo las luces asistían de testigo a una hoguera de cadáver fatua

Celebración subversiva, alimaña reconvertida a suceso inevitable,
que dos objetos no pueden compartir el mismo espacio al mismo tiempo y uno de ellos siempre pierde
punteos diabólicos y resurgida ambivalencia en presencias desesentendidas y en observadores que no se dan cuenta,
de nuevo trompetas oxidadas y camino desfragmentado

Sentimiento vampírico de almas y pena, de condena arrojado a ese fuego anterior, cruzadas las miradas, nada se entendia, los abrazos, los sonidos acústicos, enfermo arribo, asustado comodín, perfecto paladín de mil noches y ninguna vela, esa tranquilidad que juega a llegar y nunca deposita ilusión alguna, pústula entrega, marmórea perfilación de sentidos, estrella sin resplandor, extertor turbio, rémora, extensión entre olvidadas, palabras

Siento que te quiero y que las muertes me afectan demasiado
No me mates mas, extermíname, pero no me mates

LUCES DE LA CIUDAD.

2006-09-04T13:16:00.000+02:00

La historia de Praga,como la de todas las ciudades,esta llena de luces y sombras,mas cuando se trata de una ciudad tan antigua que conoció tiempos de esplendor que fue alternando con otros de oscuridad.Cuna de grandes artistas como Smetana,gran representante del nacionalismo en música clásica o Muchá conocido pintor de art nouveau.El esplendor de tiempos pasados hizo que Hitler quisiera que Praga,fuese la capital de su reich que duraría mas de 1000 años y esto fué lo que salvó a la ciudad de bombardeos pero no de la venganza del dictador que al tener que cederla,voló el antiguo ayuntamiento de la ciudad del que por suerte se salvó su torre que alberga al famosísimo reloj astronómico.Este reloj marca el movimiento de los planetas alrededor del sol,fue construido a principios del siglo 15 y al pobre relojero le pagaron la creación de esta maravilla única en el mundo,dejándolo ciego para que no pudiese hacer ninguno mas.Yo,para poder verlo,tuve que meterme debajo de un toldo y unos andamios ya que tuve la mala suerte de visitar Praga,justo cuando estaban restaurandolo,está situado en la parte de abajo de la torre del reloj,tapado con un toldo azul.Fuí a cenar una noche y paseando por la plaza de la ciudad vieja vi esta impresionante mezcla cromática y sobre todo, ese cielo azul,que solo es posible captar de noche gracias a la contaminación lumínica de la ciudad y Banggg,pieza cobrada,jajaja.Na,en serio,no hace falta ser un buen fotógrafo para hacer buenas fotografías en una ciudad como esta y la que os traigo aquí,pedía que me la llevase conmigo y por su luz,me he permitido pedirle prestado el título de su preciosa película a Charles Chaplin y tras hacerlo,la comparto con vosotros.
Un abrazo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras,siempre que no las alteres y hagas mención a su autor.Tqmvne.

Tanque_72.

REPOSTADO INTOXICADO

2006-09-02T21:39:00.000+02:00

Repostado sobre la inmensa ausencia
repostado sobre la falta de gravedad, ingravita complejidad
acostado en laureles de tacto no rasposo, cromos
ensimismado contigo, vehiculo de felicidad

No te encuentro y me asusto
no te siento y palidezco
no te revierto emociones y entristezco
no te construyo sonrisas, asfixia...

Delineada dama de mis adentros
Tu dialogo presta matices a la simpleza
tu energia rellena los excesos de un sentir
tu, tu, poetica tu, guardiana de mi sinrazon
vigilante exhacerbada de mi entregado amor

Proceso de encantamiento intoxicante

Cuando estoy enamorado escribo sin calidad,
al contrario que cuando estoy dolorido, generando densidad
a cambio de la lirica ligera obtengo bienestar suave,
muerte lenta maravillosa perdurable
tu mirada, tus sensaciones parabolicas,

Noir death
trendy

GÁFULOS MÁGICOS

2006-09-01T01:17:00.000+02:00

No sin lastima se desprendía aquella historia, se desprendió de las gafas MÁGICAS,
de los momentos mágicos, de los recovecos encerrados de magia, de gracia,
pertinente trazo de aquellas dos vidas perdidas,
embellecidas por una presencia ocular que admiraba retratando universos paralelos de textura sórdida
y a la vez densificada, dosificada emoción
venia cuando debía venir, palpitaba cuando debió, se marchar, se esperar, se
tornar cartas, acariciar senos, se saber, se no comprender

Las estrías mágicas de aquellas cuerdas de guitarra de jazz,
y la sonoridad femenina familiar de esa voz, era tranquila, cercana
y fue ella quien enseño a utilizar aquel objeto cargado de simbolismo
la vista extraña de esas lentes impedía sentir puramente los otros sentidos,
se los comía, los devoraba como espinas de mente afilada, solo colaboraba con un color amarillo,
mejorador de situación que por el contrario no hacia mas que sucumbir temores y potenciar sinsabores,
eso si plantando en la cara del agraciado el placer máximo durante unos 7 segundos eternos, maravillantes, maravillados
estrellados en el planeta sentido no se podía escapar ya, ni evadir, ni pedir favores,
en plegarias encumbradas, en terrenos devastados ciertamente vedados

Tu escuchabas música pero esas gafas congelaban todo, tiempo, senso, tormento,
sonrisa y flamigera llama en pasión desentendida
correr
correr fuerte
arrepentir personificado
arrepentir perpetrado

Correr mutando a saltitos por aquellos castros de juventudes y juego inocente,
creando válvulas de escape, delineando siluetas de sencilla densidad,
cantando, trotando caballitos, susurrando

El corredor de fondo reconvertido a susurro, mayúsculo tiento
brown. golden brown

Y lo palpado, lo oído, lo gustoso, lo sentido se veían desplazados de aquella tarde
por ausencias de silbidos avisadores
era mirar y no poder dejar de mirar, no existía nada mas que lo que empezaba a un centímetro de la cornea,
la textura de la ilusión, el tacto de de la desesperacion

Desasosiego tentador
equilibrismo, fulgor
ingravido delator
espíritu burlón

Y la estrella del sentimiento enamorado apareció, salvo situaciones y miradas perdidas,
fue pragmática en sueños y rótulos tirados por los suelos
pero no importo, arribo una alegría llana, en sus ojos se leyó, "a gusto"
nada mas importo

llovió
se despejó
se nubló
salio el sol

Pero el veredicto era desde hace tiempo, un final abierto

LOS HIJOS DE TIM BURTON

2006-08-28T23:02:00.000+02:00

Raquel dijo, "parecéis los hijos de Tim Burton"

Aquellos por lo que eran llamados fulgor, precipitación oscura, llevaban ropajes negros,
ya saben, protectores del reflejo que no es mas que luz intercambiando papeles con lo acromático
sintomático dolor de ambiente enrarecido, querubines cabellos, simpatía demostrada
dictadores hablando por la tele, títeres tras ellos, sentimiento mortuorio apenado atrincherado en camas y decrepitud

Los hijos de tim burton observaban la noche, con tal facilidad que no pasmaba, devastaba
comprendiendo todo, haciendo fácil los puntos muertos, observando lastimas del populacho mayor
retando a pústulas, criticando amargo, como las pelis del director californiano
también sabían esperar en la consulta del medico, macula, impoluta,
baldosas ambicolor y poligonales expresionismos alemanes de alma y bolas de billar de numero 8 desaturadas de color

Correteaban también, cual niños de suburbia, acudían a los consejos de madame Blanche,
bruja consumada en el carnaval de Nueva Orleans
voodoo, hoodoo y alfileres de granito que hacían algo mas que atravesar fisicidades,
no eran maldades tampoco en si, mas bien pequeños pedazos de retales de vidas oscuras, espectrales,
torturadas pero siempre con un regustillo brillante, resplandor reflejo, apagón chispeante

Los hijos de tim burton no iban de jinetes de un apocalipsis emulado, no no
los hijos de tim burton tenían claro el sentimiento global de oscurecer
mediante el amor procesado, dedicación exhausta a contraluces, desplazados
negrísimo romanticismo abarrocado, victoriano

Mas que cortinas, mas que subversivos llantos
mas que pasión escondida, mas que monstruos defenestrados,
la masa una vez no estuvo de acuerdo y persiguiendo sueños acabaron todos,
abrasados en su propia ignominia, atravesados el alma, despertaron en los senderos de la tristura oscura
caminaron, asombraron (se) del partenon áureo retorcido, y descansaron sobre las escaleras titanias
que depositaban hojas muertas y espinas recortadas
hacia mucho viento, los fenómenos climatológicos paranormales presenciaban
cuanta intensidad congelada era depositada
cuantas ganas, cuantos traumas, cuantas, tantas tramas, risas entrecortados,
cuanta adoración de sentirse ángel caído
cual, como, cuanto sentimiento, otrora tormento

Nadie ya era decadente, ni ente, ni presente, sencillamente enseñaron a
explotar la vida interior
ahora los seres se sensacionaban el ambiente

Interior

Amor
amor
amor

Anti-Estrellas-Fugaces

2006-08-27T19:28:00.000+02:00

Al final del mes de las estrellas fugaces, cuando aun se puede ver alguna que otra rezagada cruzar los cielos donde la ausencia de contaminación lumínica lo permite, navegaba el pirata en su bergantín de velas lacias dejándose arrastrar por la deriva de la corriente del golfo. Miraba al cielo y recordaba que de pequeño, cuando apenas era un grumete en el galeón del viejo Barbanegra, un viejo desdentado, desertor de la marina inglesa, le decía en un susurro que cada vez que viera una de esas, se acordara de pedir un deseo, pero debía se hacerlo en silencio porque si lo contaba, se rompía la magia.

Lo cierto es que jamás funcionó, los deseos jamás eran ideas abstractas, sino cosas concretas, sucesos específicos, que desde grumete hasta la última derrota, deseaba intensamente a la vista de una de esas fugaces líneas de luz. Y no perdía ocasión, siempre en la misma época del año, de observar el oscuro cielo de las noches sin luna, en busca de esos deseos, en busca de esa fortuna.

Cuando tras la última derrota comprendió que sucedía siempre precisamente lo contrario de lo que deseaba, decidió evitar pensar en nada cuando viera una fugaz, no fuera a gafarlo, como parecía haber sucedido hasta esa última ocasión, en la que el deseo no fue atrapar una goleta inglesa, ni conquistar una isla cerca de Sicilia, ni que el plano que compró a peso de oro en la taberna de Tortuga, condujera realmente al tesoro de isla Silencio. No. El último deseo que gafó mirando estrellas fugaces, fue que la cantinera de la taberna que le acompañaba esa última vez, se enrolara en su barco para buscar juntos ese tesoro perdido. Por supuesto, al despertar, la cantinera ya no estaba a su lado.

KakTuS

LA NOCHE AMERICANA

2006-08-26T12:39:00.000+02:00

Las trompetas no sirven de nada
deseando amar...

Unas cuantas casas flotantes, caricias, por encima de todo
compartiendo, abriendo mejor dicho el corazón, y cuanto daño hace este acto,
artefacto inconsciente
simiente pertinente
suicida querencia, amor

Aquella noche unos cuantos jugaban a divertirse en karts,
vehículos pequeños, de un solo pasajero
y zigzageaban meandros y brisas convertidas en lacrimosos susurros

Decían levantar
decían temblar
decían rozar, cabellos
decían socavar hondo en alma y anhelo presto
pero no sabían sonreír, olvidado sentimiento primario
y si sabían permitir el absurdo no poder quererse

Caerse
perderse
cansarse

No importa que la música no sonara, el motor de sus corazones les sobraba,
a todos aquellos asistentes a la feria, a la carrera por encontrar algo que les divirtiera de verdad

Un dialogo universal, nada mejor que la evasión del motor
y aunque hay miedo por quien transita y observa desde fuera,
nadie les arrebata el plateado sentimiento exhacerbado de diversión
destellan las luces, se divierten los niños,
uno de ellos con su padre, dejándole conducir su coche,su vida,
y plagando la pista, el camino de triste ternura, hipersensible singladura,

Lágrimas de alegría de aquel observador con altavoz estampado en pecho y corazón
este es el lugar, alejado, atemporado, donde la niña de rizos y facciones finas
recorre y conoce la efervescencia de aquel momento extasiado,
dirigiendo con mano firme el volante dentro de aquel vehículo
conectada a electricidades misteriosas, ancestrales
los típicos bufones alegran la noche sin poder parar de reír,
de alegrar a los allí presentes,
inyección de oxigeno en vena, densa levedad, sencillo dejarse llevar,
aprendiendo a modular sensaciones,
negando sinsabores

Soñar, soñar

Creando lustrosas pancartas de ilusión
personajes que le bailan a su situación
seres que se emocionan al admirar la mirada imposible de aquella rodaja,
de nombre gemela naranja

y todos restan
y todos se quedan
y todos practican formas de entenderse para disfrutar

Disfrutar

No importar
no importarse, uno mismo
sonreírse

IMPLACABLE AULLIDO

2006-08-24T01:54:00.000+02:00

Me preguntaba a veces
como era posible que la consciencia de ciertas personas les fuera incapaz de crear y plasmar un mundo mezclado, evocación y rémora,
sencillez y verosimilitud, ilusión expulsada del país de las no maravillas,
de los no procesados, de los no ensoñadores
las lágrimas cayendo por la cara
ver a un niño emocionarse con globos

Correr

Sentir fuerte, adentro, dejarse asombrar
abrasar la pena, luchar ciertamente sin condena, de crédulos actos y terribles espantos
sustos, puestos ya, porque no imaginar, creer, dejarse llevar razonando
sin razón lógica, caos organizado

Sencillamente es como ese tipo de viejas que no dan crédito a lo inédito, a lo extraño,
el porque les resulta tan ILÓGICO aceptar ciertas reglas y convenciones
como por ejemplo haberse olvidado de emocionar (se),
de que hay un sentido litúrgico, trágico, poderoso,
mas allá de los actos cotidianos, una iconografia, una simbología, una evocación,
una lírica mas allá de la comprensión de las estrellas
lo que te hace derretirte, lo que te hace temblar de nervios, lo que te sonsaca el alma,
lo que te arroja dudas, lo que te hace, en definitiva ser un inverosímil de la vida, ir mas allá
no por calidad sino por sensorialidad, hiper sensibilidad

Emoción al ver a un árbol llorar con sus extensiones de nombre ramas
emoción al ver que alguien abre esa puerta que parecía no sonar
emoción al vivir las chispas que provocan los paseos de esa chica por el puerto, intención
emoción al colaborar con caricias y sonrisitas a hacer soñar eterno momento, sintomático
emoción al tener la luz de alguien en tus manos y deslumbrar lágrimas de felicidad
emoción al fluir miradas encerradas en imposibilidad, y como estas desbordan los establecimientos
emoción al sentir

Emoción al cuadrado
emoción al sentido
implacable aullido
mantenido en ilusión

Emotivo sentido
exponente motivo
implacable aullido
sentir la emoción

Gustosa desintegración

Explosión

Estrella de luz.

2006-08-22T20:43:00.000+02:00

El castillo de Praga es como una muñequita rusa,está lleno de capas concéntricas de menor a mayor antigüedad,visitarlo es adentrarte en la historia de la ciudad,entras en un palacio del siglo18 o 19,no recuerdo bien y acabas en una catedral gótica.Aunque en España tenemos la catedral gótica mas grande del mundo(la de Sevilla),la de Praga es realmente espectacular por los detalles tanto por dentro,como por fuera,a un fotógrafo le entra el ánsia del que hablan los cruz y raya cuando está allí,detalles como el que traigo hoy.
La luz que llega por las vidrieras de una catedral es muy especial,si fuese líquida sería densa,espesa,cubriría todo lo que tocase,es increible como se va difuminando conforme vas saliendo del halo de luz principal y como ilumina todo,con esa luz uniforme y mate.
Mientras estaba bajo los efectos del ánsia,pasé por una pequeña capilla que separaba del cuerpo principal de la catedral una pequeña cerca metálica rematada por varias estrellas como la que veis en la imagen y me quedé paralizado viendo lo que la luz de la que os hablé antes hacía con ella y con la pared y el ventanal de fondo como los dorados del cuerpo de la estrella en varias tonalidades mas y menos intensas y sobre todo,como incidía justo en la estrella y el cristal rojizo de su centro.Me recordó a el disco solar que revelaba la indicación de una cámara egipcia en una maqueta de la ciudad,en indiana jones en busca del arca perdida.¿Podeis creer que piensas todo esto en fracciones de segundo?,luego ,algunas veces, dudas sobre si hacer la foto,pero en la mayoría de las ocasiones el dedo se mueve solo y la hace.
Espero que os guste,un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.

Tanque_72.

EL SENTIDO TRISTE

2006-08-21T12:33:00.000+02:00

BÁmbolo balanceo o cuando segundos arrepentidos se revolvieron insuficientes
en bastardas normalidades
cuando te cantaba canciones tristes y todo seguía igual y nuestros interiores
clamaban por puntos de inflexión, y pasión recóndita, rebuscada incógnita de
algo tan sutil como la sencillez, de que trataba todo, de que facil era acercarnos
pero lo "tan difícil que fue" y sera revolotearnos dientes de león
en miradas que no se ven, sino que se leen
o cuando lágrimas deconstruidas creaban remordidas sogas al cuello y pesimismo, existencial el existir, elixir procesado, desplazado de modas y chicas guapas solo
porque en belleza desentendida tu tratabas, te mojabas en ese lluvia prístina de la condena , de dos y ambos, de miedo y entretanto, de "senso" y
pretendo, encubiertas metáforas, ganas de ilusión y rémora perdida,
desentendida pulcritud

Nos comportábamos, sonábamos, halábamos, pero siempre deseando tocarnos,
quizás no de forma primaria sino cerebral, mirándonos, atravesándonos los
sentidos de medidas desmedidas que se salen de la tabla
Rompiendo cánones, soledad que no asusta ya, duele, sin demora, otrora relámpago de necesidad, ahora llanto de felicidad

Me entretengo caminando calles, teniendo a compañeras como verja, ventana, fachada, tubería o puerta,
que dicen tanto pero apesadumbran el alma, y las calles,
llenas pero tan vacías de matices, que creare para ti, niña,
pústula del placer arribado, desconsolado, brutalizado por sensaciones vacuas,
por caminatas exhaustas, trémulas,
que apagan latidos, que ahorcan sentidos,
que desgarran corazones cosidos con mimo,
con la misma inercia con que te quiero y me es fácil quererte

Obstáculos inertes, basureros del alma inexistentes, pertinentes honestidades, oportunos momentos en que te digo aquello a lo que no puedes responder
y esbozas una sonrisilla y me sugieres quererte

Y te necesito tanto que me da miedo amarte (tanto), quizá al final de ese,
tu camino, hay un cruce de raíles y transportemos lo imposible en vagones
oxidados, y al menos, sea plausible el viaje, centro de mis ojos, crepúsculo terremoto
que hace vibrar la vitalidad, quedando, restando,
como almohadas de lava de acogedor manto,
solivianto, ojos rasados, amianto,
por lo tanto me arrojo, sin espanto, como el manco de Lepanto que ya soy,
derribado orgánicamente pero no mentalmente

Positivamente te pienso, te anhelo, te acaricio entre llantos...

Jon Flamingos

UNA IDA DE OLLA MAGNUM... PARABELLUM

2006-08-18T00:16:00.000+02:00

Pianos, siempre pianos, retorcidas melodias en estructuracion malsanas de
arrepentimientos, ritmos lentos, este ocaso, entretanto, amor de morerias y
sonsacada sonrisilla

La mujer teutona trato suavemente de encontrar la solucion inconsciente a su
pecado capital procesado hacia chocolates en forma de helados y crujia
terribles circunstancias que la llevaron, no mas alla de su deseo, en
momento y reinqueante aptitud

Esbozo, limito y se marco la pristina apertura oral llamada sonrisa y enlazo
la mirada y el gesto y mientras arranco sensaciones, cual tiesto trasplantado
Su fuerza, su cosa regia, hacia amar la amabilidad terrena, lucena caminata
por las calles solares y el resplandor sobado en flamenca luz, entendida

Los helados fueron comprados, desembolsadas cantidades infimas de vil metal y
revolucion que se escurria en la feria de las monedas, alli , en caja central
y aquella, experimental, de nuevo, mirada interior, se acabo aquel, mi senso, extenso provocador de,
de...estrellas

La clasica duda de si desfragmentar o arrebatar de un bocado el gelido postre arremetio,
busco, pautas de accion, y encontro no sin demora, esa solucion, alternativa
fue comido, absorbido, engullido, digerido en mitad de acidos corrosivos,
pero esta vez en la busqueda organa de metabolismos acelerados y respuestas equivocas
y se disfruto, de aquel manjar, y se pregunto de nuevo si el placer tenia que ser demora o pasado,
llego a ciertas conclusiones, inconclusas señales de desarmada honestidad
pero se las guardo, revelacion que no sirve de nada

Llevo camino hasta su sofa de hamburgo con precision suiza, se tumbo y extendio suavemente
y murio de placer en sueño o sugerencia onirica al imaginar que nunca mas tendria que utilizar el recurso del helado,
para atraer cuestionamientos y arrojar certezas y provocaciones, varias

No hubo estela, solo estampa, y esta vez fue presencia,
ausentado el espectro en la soledad torrida,
entendido afrodisiaco derivado
fue ella, y toco lo celestial de las caricias al aire, y volvio a sonreir,
acogido sentir, entender asir el sabor, la delicia del amor

Temblor

Jon Flamingos

Melodía de arrabal.

2006-08-16T19:58:00.000+02:00

El tango me fascina,me aficioné a él,gracias a las emisiones por internet de Radio Mitre,una cadena Argentina,hace 5 años.Cuando estuve en Buenos Aires,no tuve oportunidad de visitar alguna peña de tango y folklore(otro descubrimiento que me fascinó) pero en los dos años que viviré allí a partir del que viene,es algo que no voy a dejar de hacer.Pero el tango vino a mi,como la montaña fué a mahoma.Fué en la calle Florida,una larguisima calle comercial de la capital bonaerense,parecida a lo que sería la zona por donde está el fnac en Madrid o la calle Sierpes en sevilla.Me encontré con esta curiosa pareja,un señor de unos 60 años y una chica de veintialgo que bailaban de una manera realmente espectacular,la agilidad y destreza del señor eran realmente increibles para su edad.Me paré y casi me fundo media batería haciendoles fotos,algunas de ellas fueron dificiles de conseguir,como todas las que son en movimiento y tuve que usar una velocidad de obturación bastante alta.Esta me gustó particularmente porque desborda sensualidad,como el tango.
Mientras las hacía y a pesar de no estar en un barrio típico porteño,pero si en la calle,no podía dejar de escuchar en mi cabeza el tango Melodía de arrabal de Carlos Gardel ,Alfredo Le Pera y Mario Battistella que reproduciré a continuación,ya me pasó esto con el cafetín de Buenos Aires que visité con anterioridad:

Melodía de arrabal
Tango
1932
Música (ir a la partitura): Carlos Gardel
Letra: Alfredo Le Pera / Mario Battistella

Barrio plateado por la luna,
rumores de milonga
es toda su fortuna.
Hay un fuelle que rezonga
en la cortada mistonga,
mientras que una pebeta,
linda como una flor,
espera coqueta
bajo la quieta
luz de un farol.

Barrio... barrio..
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas...ruego...
¡esto todo el barrio malevo
melodía de arrabal!
Barrio... barrio...
perdoná si al evocarte
se me pianta un lagrimón,
que al rodar en tu empedrao
es un beso prolongao
que te da mi corazón.

Cuna de tauras y cantores,
de broncas y entreveros,
de todos mis amores.
En tus muros con mi acero
yo grabé nombres que quiero.
Rosa, "la milonguita",
era rubia Margot,
en la primer cita,
la paica Rita
me dio su amor.

Un saludo a todos.
PD:Recordad que mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.Te quiero mucho Vanessa.

Tanque_72

Singladuras y gaviotas

2006-08-08T23:15:00.000+02:00

Ermitaño sin sentido
ni fe que le aporte
la luz del faro que le guíe
a través del océano.

Pantoque sumergido,
iridiscentes mejillones
enganchados al casco.
Lapas con años.
Derrota al norte y
este que amanece
una vez más, ...otra,
negándole de nuevo el
averno tan esperado.

Gárgolas de catedral
otean desde las alturas a
transeuntes despistados,
admirados por las altas
murallas que protegen
incansablemente calles
sombrías esparcidas
a los pies del templo.

La sobremesana y el velacho
acogen a las gaviotas que
siguen al bergantín
volando y esperando
otra tanda de desperdicios
lanzados por la borda:
vísceras de pescado.

Inapetencia y desidia,
enfrentando un día más,
roto desde su alba,
oraciones al diablo que
nunca dieron fruto.

Ruína y espanto:
otro día más sin verte.
tantos son ya...
Antesalas de la muerte
siempre esquiva,
y burlona, que busca
entretenerse con el pirata,
nuevamente, como un gato
trastea con un ratón.

Rostros semiocultos
entre cortinajes,
oscuras ventanas
tras las que doncellas
rehuyen las miradas
aviesas, asesinas,
sedientas de sangre
con la que saciar la sed
ociosa de los corsarios
sicilianos.
Aburridos de tanta
singladura solitaria
y sin sentido.

Añoranza del saqueo
nocturno a las villas
o puertos ingleses,
en los que emborracharse
sobre una mesa quieta.
Cartas de la baraja
resbalan sobre la humedad
inevitable: ron y lágrimas,
bien ocultas las últimas,
entre cantos y gritos.

Nunca un pirata borracho
consiguió mujer, sirena,
odalisca ni camarera.
Nunca el corsario ébrio
tuvo entre sus brazos
idilios gratuítos.
Nunca el bucanero bebido
tocó dulcemente
a una hembra que le soñara
desde isla Silencio.

Estrellas fugaces cuyas
líneas jamás indican norte
una vez se disuelven,
zascandiles, en el cielo.

KakTuS

CORROSIÓN

2006-08-07T13:08:00.000+02:00

Jejjejej, revoloteo, salto, impulso mi alma, recorro tu corazon y paseo entre calles llenas de mangueras de agua pristina
como tu, elegida en mis ansios, presencia en tus sueños, los xilofonos no son suficientes para explicar,
todo, tanto, que reviento, planeo, "floto", saboreo la posibilidad, y bailo, bailo alto,
entre pastelerias de emocion y kioskos de sentimiento mutuo, leo periodicos cual protagonista, los acordes, las violas repican y suenan profundo adentro, tan intenso, repienso y no doy credito y veo la felicidad de tu congelada belleza en el tiempo, detengo,
advierto la epica que me provocas, recuerdo, siniestro miedos y proceso esa jarra de cerveza modular que alcoholiza mi sentido y vuelvo a girar, girar, revolotear, mirarte a los ojos y porque no, soñar, porque desbordo y expulso emocion

Nada tiene sentido y tanto, te ansio que me asusto de mi intensidad, aquella que durante 4 horas, luego 2 aprisionaba mis dedos y no podia esperar a llegar a casa para escribir quemando y te creaba universos paralelos y delineaba notas de fulgor y amor para ti y de sensacion sensacionada, experimentada y lograste mirarme a los ojos, aunque la tristeza te invadiera
y te quise, y te espere, y te enriqueci ese sentimiento ocular a punto de desbordar lagrimas, llorando de felicidad,
malabares expulsados de los sinsabores, y te roce los labios y todo estallo y llore, tambien, al sentir la emocion, finalmente

Recorrio por mis venas un algo y traspaso a las tuyas tanta orginalidad sin fin, creando,
presumiendo incluso de detonar mi henchido corazon que no abarcaba todo lo que me dabas y revelabas,
esa chica petit, esa silueta exharcerbada, tus pasitos, pequeñitos, precisos, valientes, aterciopelados de ganas e ilusion

Viajamos en bicicleta por las calles, ahora impolutas y efervescentes y me besaste en la mejilla y yo te miraba y hacia muecas, rememoraba a Chaplin y te hacia reir, y me sentia tan bien haciendote sentir y me traspasabas el sentido
todo era facil, todo era recorrido, todo era fluido, no hablabamos, nos sentiamos, y era todo, y no escapaban las ansias, ya
reposabas, te colocaba el flequillo, todo era como un ambiente de Paul Auster, caminabamos la estratosfera y .....

Galopaban pequeños ponys azules y nos sonreian y te llegue a sentir tanto que me dejo exhausto, y me provocas aliento,
brisa y llanto de sensacion, de incontencion, de olvidada frustracion, perdida de mi, intoxicado de ti

Habia torres, arcos y arquitectura, habia gentes, niños e ilusion y juntos soplabamos el molinete de la antigravedad, ignicion
y todo volvia al primer plano, a la proximidad que mata y aulla sollozos de felicidad, por una vez espinas recortadas
sin sangre, sin dolorido punto muerto, sin demora, sencillo, fragil, evocador, profundo, epico

Reventando la marmorea facilidad y fragil bienestar, rememorando las viejas calles industriales,
los barrizales y como te prestaba mi mano para que no cayeras al pozo de la tristeza, princesa
y ese beso robado en mente y proceso, antologico momento, sin poder responder, restando quieto, espeso en tu densidad

Un clown llego a decirme que era genial, pero iba mas alla, me sentia juglar que te relataba miles de versos ensimismados
para ti, y esta vez, por el puerto, habia intencion, y abrazo circular y la bolsa vacia volaba furiosa en remolinos de olvido
te abarque, te cogi la cara y aprendi a dibujar la calidad de tu mirada eterna, sempiterna lagrima de piano triste

Y me sonreiste con los ojos, tus cuencas se hincharon y me devolvieron finalidad, felicidad, magia y la facilidad de sentir

Mientras, las violas de Tierssen sonaran y la excelencia arremetera, y arribara caricias y consejos para aprender a silbar

Tener o no tener
al menos hoy tengo algo que me revelaste, y eso, niña, es inolvidable

Sintiendolo decir, eres la perfeccion griega, y cual galgo me recorres el sentido organo

---------------------------------------------------------------------------------------------

Este es el texto (con faltas y todo, no quiero corregirlo) que me llevó a la perdición, a cagarla de nuevo, me odio y me despido de las letras por un tiempo, odio escribir no me trae mas que problemas y escuchando esta Wet sand que el dios Kaktus ha puesto de fondo lloro, lloro y no puedo mas que destruirme por dentro
ayer estaba mal pero hoy en frio estoy peor, porque he pensado muchas cosas...

No os asusteis, soy un espectro y vagare siempre sin sentir el amor, es asi, mi sino, mi destino
nunca escuchare palpitar corazones mas alla del mio, es tajante y epitafio, pero es así
nunca sabré lo que es sentir que te quieran de la forma que todos sabemos

Gracias a todos, a los crackerianos, seguir sintiendo

Flamin'

la diferencia entre la naranja y la mandarina

2006-08-06T18:02:00.000+02:00

las tardes anaranjadas suelen molestarme en tu ausencia,
a veces hasta lo hace el frío estrellado del invierno,
a veces, sin ti la vida es esa hoja en blanco,
ese borrón que atormenta,
esa palabra imposible.

esta tarde, y sus gajos minutos somnolientos de esperanza,
me dividen el corazón, me desvalijan de coartadas,
los muros odian la saliva..
envenenan lo que en ellas se sostiene,
igual que los cajones envejecen las fotografías...
esta tarde caduca mi vergüenza,
pero me voltea la sonrisa por tu falta.

predico mi pena, con la ultima nota que de tu boca saliera,
entonando ese silbido de amargura que aterrara hasta al silencio,
que hasta el odio sintiera maldito su nombre,
y te evoco, te sostengo, te bailo la calma,
y me encuentras,
para quedarte.

me molestan, las tarde anaranjadas,
por que en ellas encontraba tu boca
por que doblan la mirada a las esquinas,
y el recuerdo anestesia la memoria...

beso...
beso tus piel de ángel.

Verde

CERCANÍAS

2006-08-04T23:53:00.000+02:00

Las aperturas, lo intimo, lo personal, lo profundo, la conexión aullan veracidades dificíles de olvidar
si , en aquel rincón de nuestra pequeña parte del mundo, ultra interior, albergan sensaciones, residen anhelos (de nuevo)
congelo ese tipo de solidaridad respetuosa y presto en mis sueños mas añejos, pendejos, tocarte cuando estas,
tan cerca, tan próxima, pero tan lejos, porque esos escasos centímetros nunca fueron mas partidores de alma,
repartidores prestos y revueltos a ese nudo que se me conformaba en forma de malsana, contención, allí, adentro

Esperpento suicida, sucumbida medida,
blanco y negro en bipolaridad húmeda y peinada bajo las púas de los dioses griegos
senda atormentada de cuestas impenitentes en grises de arrojo y en bises de pulcritud ocular, aquella que rema y,
fantasea y advierte cosas pretendidas como tu, mi enamorada ensanchadora de ventrículos hacedores de velocidad,
efervescencia animal y rebufo sangrante de palpitares y anocheceres envueltos en brumas y borbotones de intento

Pretendo
Palidezco
Ensueño
Cayendo
Pidiendo tu mirada

Pretexto fundamental en lanzas incrustadas en la cara y estampa de lugares equívocos y personas mágicas, brujería,
rémora búsqueda de valladas esperanzas, acotación y entrega donde por ti huelo, fluyo miradas y lento muero, escaleno

Recinto de almas paritorias de bascula serenidad en justificaciones atrevidas e importancias de 5 cm, de esa proximidad ,
que ausenta que revienta tímpanos convertidos en contención derivada, bellísima, recortada, panorama

Planos indecorosos de sugerida no mentalidad a actos, a llantos, a tantos, intentos, esperpentos, sentimientos,
que te declaro, mi alma perdida, mi cabecita loca, en solo un segundo, y vestido rosa

Firmado: Ladrón de bicicletas

.....

Love Attack...

2006-08-03T00:34:00.000+02:00

Marmota tiene frío. Ha rescatado del fondo de armario un abrigo soviético, que perteneció a su tatarabuela zarina. Después ha buceado en una mandarina hasta hallar una tortuga de plastilina. Le ha besado el corazón, aun con el dulzor químico de la sacarina en los labios, y ha suspirado melancolía. Y ha inhalado desamor.

Sintiese soledad en vena. Martirio autoimpuesto por exceso de sentimiento. Oquedad. Abatimiento. Desidia ultramarina. Deseo enfermo. Languidez. Exterminio. ¿Vaporosa necesidad?

A veces si te sientas frente a un río, puedes adivinar el devenir de las emociones. Un saltamontes se aproxima. Tiene el cerebro absorbido por principios litúrgicos. Por falsos sepelios que le hicieron desgraciado, cuando a su amada aplastaron con un rosario en la feria del sacro estertor. Monjes del mundo entero acudían, cuadrillas poseídas por falsas beldades, mutilados y nigromantes con necrófilas intenciones y níveas lanzas. Inmaculadas. Intachables. Ella ausente y ajena al horror humano, se cruzó en su camino al irse a encontrar con su amado. Vestida de verde lino. En una de sus patas una hoja de mimbre dorado. En sus ojitos el brillo de quien ama con delirio al futuro padre de su hijo nonato, (pensaban llamarle Emilio). Ahí su historia terminó y la de la soledad prosiguió hasta convertirse en alcantarilla. En desagüe para insectos pusilánimes y saltarines.

“Y se resguardan las palabras para cuando la lluvia barra con su beso satinado texturas y contracturas del alma. Hálleme hipnotizada, letárgica y drogada en una huella embarrada con altura milimétrica, la justa para que cuelguen mis piernas una vez cortadas. Decirte quisiera que de no haber usado antes la preextensa regla aritmética hubiese rescatado de la chistera todas esas risas muertas que se fueron adhiriendo a restos capilares, a las perras manías. A trucos letales.
Vistiendo de alberca las tardes de verano, esta cosa muerta que tengo entre las manos, me presta la destreza que me falta para escribir un… te amo.”

Llévame al cine cuando el frío nos achuche…, prometo no reírme cuando sienta tus manos cerca de las ingles.

Marmota

TRATO MAGNÉTICO

2006-08-02T12:29:00.000+02:00

Aquel hombre no reconocía cuanta dualidad existía
allí entre esos barrotes que le ahogaban anhelos, no emprendía porque veía a su mujer una y otra vez, había muerto, en tiempo pasado, había sido irrecuperable, era frío, ella infiel, y la veía con una gran vestido rojo, la libido de su subconsciente remataba tantos que nunca llegaron producirse, había distancia, regla y pena, rendición y tortura máxima, y sobre todo una cosa inconsciente, no sabida que recalcitraba serios problemas de estima y arruina lágrima de pendejas soledades

Algo le perseguía, asesinaba y asesinaban a su mujer en sus pesadillas, grotescas piezas de intercambio emocional y veía quemaduras, heridas y frío gélido en aquel resto de semi enrarecido piso
Veía temeridades, necesitaba fulgor, presunto amor y abrazar algo mas que telas y entretelas, decidido salvo lo que quedaba de recuerdos vacuos y volvió a caer veía las articulaciones de maniquies, en clara señal de la descomposición de su relación y por tanto la desestructuración, la niña rota que fue su mujer, pulsiones sexuales le arrebataban un sueño imperecedero, necesitaba salvarla y amarla, por partes, iguales y necias negaciones raudas

Si algo consiguió fue evolucionar en un arco ejemplar de héroe oscuro en trauma, un arrojado, un desplazado de fría mirada

Que con cierto y penitente calor preraciono las gotas y las deudas de su acontecida alma, no era análisis, ni asociación libre

Los lobos le aullaban verdaderas atrocidades en forma de distancia y las castañas amargas, podrían su estertora esperanza

Tardanza de males inconclusos, añoranza de mares de lágrimas en acomodado vientre femino, perfilando la mandíbula áurea, crimea

Logros y duelos en vástago formato de tiradas y enjauladas arrepentidas emociones
repetidas sensaciones, amor diluido en épica inconsistente, aquella que solo una ve y ninguno padece,
al menos rémora cicuta, ponzoña encubierta de placer efímero, disfrute de los sentidos en versión mayúsculo lamento

A la hoguera con la moral embarrada, explica la extinción de tránsitos y prefabricadas añoranzas, de alas, de flotación
de submisión recortada, grupúsculo de andares comunes, anteriores comuniones con ganas o entregas

Epoca atrapada de furia sugerida, sulfuro marmoreo y expulsión de interiores y demonios, magnetismo alcanzado

Esa onda expansiva nunca llega a tocar tu provocada ausencia, pero te devasta algo peor , tu remordimiento

¿Quién dijo arrepentimiento?

mi nada

2006-08-01T23:52:00.000+02:00

me pasaron bajo las puertas
todo aquello que querían que supiera,
la hoja mas arrugada que hubiera visto,
la caligrafía mas insultante que emulara la falsa perfección,
las comas, los puntos y hasta asteriscos de censura,
lo llenaron de “realidades oblicuas”
de canteras de semillas obscena,
la droga perfecta para la ignorancia ,
para dormir el deseo de la "nada”

y pensé en levantar la mirada incendiada,
notando la sangre enlutarse,

pero eran ceniza para entonces las pupilas,
y desorden las manos.

hay quien de tanto luchar olvida la lucha,
esos acaban defendiéndose de invisibles entes,
hay quien deja pasar y hasta si mismo le deja atrás,
y es un extraño el que vomita vida en las fotografías,

hay quien aguarda el momento, y le puede el duermevela,
con la voz de promesa...como quien canta una canción
intentando recordar esa nota que amarraba la sonrisa,
ahora un gesto,
una imitación de ese brillo,
anestesia...
mas droga para la dulce ignorancia.

yo estaba a punto de marcharme,
o quizá de esperar,
o de mancharme con alguna promesa,
que hasta mata de pena rozarla,

y entonces,
apareciste.

(cajitas de lunas infantes)

y ahora solo deseo ser.

(tengo en la boca el sabor de la revolución,
la mirada de reencuentro,
y los puños cerrados,
que no me roben mi nada)

Verde

A través de las emociones

2006-08-01T17:00:00.000+02:00

Nunca hemos sido tantos y nunca hemos estado tan solos.

Metrónomo...

2006-08-01T16:17:00.000+02:00

Se me ennegrecen las horas, que siempre son las mismas. Y con la misa repicando recordé que el mazo dando no siempre duele. Encorvé la figura y emule una cometa surcando la tierra en números pares. Pareja de baile. Pareja de ases. Doble pespunte. Pestañee lo justo, e incluso alcancé a intuir ese minúsculo mundo que sostenía el crepúsculo sobre uno de sus cien pies alados. Aterricé en los mares de Neptuno y caminé con mi traje de buzo oxidado sobre olas del color de los cirros. Visité los teatros del planeta con mariposas en el pelo, ensortijando los luceros en lapidarios conjuros. Mostré al mundo entero cual necio es el vacío, pues anula los sentidos y envenena el misterio del dorado mausoleo donde mecemos los tiempos. Beso como poema. Abrupto, tuerto, cojo. Lírica de rastrojo en la maleta. Piezas de piano huecas, mientras esbozo la túnica parda que ha de cubrirme los hombros cuando el sol se me muera en el regazo. Vano metrónomo. Muerte blanca y ligera, en hileras. Bellotas en cestas marinas. Calcáreas astronomías que recuerdan que la luz se prende en las gotas de lluvia y te apresa los ojos cuando entierras las penas en lo profundo del valle con lúcido desconsuelo. Una flor cetrina creciendo en mi vientre. La sombría melancolía que te corta las venas pues ha de beberse el vino de oriente. Apretada y tupida la tristeza no mendiga. Carda angosturas, alimenta las polillas que anuncian en los árboles tu vuelta, desprende conformes fortunas. A lomos de un palafrén de barro te sueño, recorriendo los caminos después de haber llovido, con el triunfo en los ojos y en las manos mi destino. Créeme cuando te digo que todo lo dicho es un infierno pues en la dicha se agarrota el ingenio.

Tú y yo sabemos mi vida, que el invierno nos curará la quiebra con su mano de nieve, con su aliento escarchado y silvestre.
Desacompasado.

Ivanka

Sinceridad Marmotil...

2006-08-01T10:23:00.000+02:00

Envuelta la verdad en una leve mentira, en papel de arroz y granizo taciturno, azulado y enredado. Envuelta la mentira en una pesada verdad, que recita a la luna clarividencias reverdecidas, amaneceres con el sabor de tu piel aun en las mejillas. Y la saliva. Y el silencio en mi palabra, y en la tuya caracoles de espuma. Lágrimas alborotadas que oscilan en la nariz enrojecida y amargan la vida desdibujada en un andén. Y que será de mi cuando enuncie la melodía sin tu voz en la garganta? Latencia prosódica. Métrica afónica que no fonética. Entre un millón de estrellas tuve que pedirle un deseo a la más ceniza. Un reflejo manuscrito con la sangre que me hierve.

Y se deslumbra el alma.
Y el corazón me amordaza.

Hoy marmota ha escrito un conato de sepelio y le ha salido un degüelle retórico…

“Que me sepulten las algas con abrazos salados y peces esmeraldas. Que los atunes me deslumbren y el reflejo del sol me despida con rugidos palpitantes que mermen las corrientes y me acunen en un mundo submarino. Allí encontrase mi destino escrito junto al tuyo, dormido al arrullo de las sirenas. Que el tiempo estimule el lapso nauseabundo que nos separa.”

Ebria con los delfines, oídios festines le aguardan.No se sabe cuando ha de volver, pero de hacerlo seguramente resumirá el abandono en algo tan lacónico que la percepción animal se enjuagará los ojos con una hoja de té.

Feliz Agosto!

Marmota

GATO EN RAÍL Y DESLIZAMIENTO SUICIDA

2006-08-01T02:29:00.000+02:00

No voy a mentir, vi a un gato, vi un entorno, vi muchas cosas pero sobre todo ganas de cambiar, ganas de partir, y ganas, mas de sentir la oscuridad al final de un camino resucitado

Se deslizaba el felino con ese estilo bravucon, por la pared, por barandas cumbres y por adoquines ferroviarios
era el tren de la bruja el que hacia bromas y señor gato continuo caminando sobre raíl con tal estilo y tal equilibrio que pasmo y desmayo sentidos varios de gente encerrada en el cubículo llamado aire que corría y discurría por esos lares

Introdujo (se) por aquel túnel de desilusión y sorna, y volvió a deslizar certezas y sinsabores extraños ausentados de aquel
espacio y tiempo y reviento perfecto, caldo de cultivo de marañas y enredos y confundida confusión, semi ilusión, ¿amor?

Pregunto tantas negaciones, explico tantas sobras y siluetas, vio y observo las formas que le agarraban durante
ese túnel oscuro vivía, y palpaba sus ojos e iris afilados, se sentía, y dolía pensar la amargura retorcida de alambres
en sangres sórdidas, en turbias revelaciones, y perdedoras ráfagas de cretácica emoción

No hacían mas que abrazar al felino y le dormían y le sedaban y le intoxicaban de palabras y oportunidades
pero poco a poco perdía el equilibrio del raíl deslizante y la luz menor, cada vez, en sus ojos bellisimos, descendía temores

Propuesta la rabia, se quedaron la frustración y la diluida ilusión, pecados terrenales en ansias espirituales, percales
este tipo de cosas, matizadas, acolachadas y perpetradas en la mas absoluta improvisación de víveres tardíos
de inanición extrema, de transparencia extrema, de soñar dormir los sueños y acatar la realidad objetiva, y luminosa

Debido a destellos y arranques, resplandores que retocan la desidia, decidió, el gato, retirarse de allí,
con la ulterior manera posible, entendible, observando una hoja volar y desintegrarse en el polvo del aire al paso del tren apisonador, que ya había aplastado su huesudo e imberbe cadáver

EL HOMBRE QUE ENAMORÓ (SE) DEL OLOR DE UN PAN

2006-07-31T01:44:00.000+02:00

Si era sencillo, no tenia mas que ese momento, pan y el encanto del olor del recién hecho, recién nacido, futuro desecho en cortezas de pianos tristes y tardes en lluvia arrastradas de semi-brisas y premisas básicas
De como todo se relacionaba con observar como engordaba la levadura,
la esponja esponjosa espongiforme con mil huecos de aire y remos de sebasto y devasto transeúntes
De como o bien como introducía papilas de gusto y degusto, disgusto y crepúsculo por aquellos atardeceres culinarios de soledad, penumbra y hambre de 5 de la tarde

Y ese pan, real, sensacional, estaba allí, frente a su observada nariz plausible y todo eran migas o triscadas al romperse, cortezas de caña y arboles o como la harina espolvoreaba sueños y sabidas consabidas trémulas des gustadas bravas
modelo inclino e indecencia por placer de bajos fondos y como aspiraba y revoloteaba y fluía la extraña pólvora del sabor, del dolor promiscuo, agresión culinaria, acotada de sombras en esquinas y falsas miradas y negaciones en farolas sonoras

Nadie entendía tanto, la musicalidad adquiría cotas espesas y sabrosas, magras en alimentar el alma perdida, en rellenar,
rellenar simpáticas vueltas de nada y excusas primarias, incrédulas consabidas no verdades, centrales a punto de colisión
Fisión, fusión y explosión de sorna en desprotegida ironía, la tuya, que ausenta y la mía que indiferencia porque tu no lo vales, como loreal pero en triste e implacable...

Mensaje encerrado de barroco significado enrarecido, desconocido, curvatura que perfila y bordea el abismo de mi ya
no oportunidad, no presencia y no mas, nunca mas

Que te olvido y no lo siento, que te quiero y llueve adentro , que ignoro tanto el tiempo, esa distancia y las tostadas, esas de mañana que ya no rompen ni romperán la mermelada que unía nuestra imposibilidad

Probablemente no podría ser

y no sera

Porque yo parto truenos y absorbo ingentes cantidades de rayos malditos, penetrantes, y la fuerza se retuerce poderosa

Por favor, unas manos...

Miedo

2006-07-30T14:20:00.000+02:00

Y era en ese preciso instante cuando sus palabras de verde adornadas alcanzaban la cumbre de mi entusiasmo...
Emoción apototeósica sin disfraz.
Desnuda.
Llegando yo a sentir cómo sus dedos arrancaban con suavidad las viejas costras de mi corazón,
y las más recientes fueron humedecidas con palabras hasta que poco a poco... desaparecieron.
Y las lágrimas no eran sino euforia camuflada.

Pero se fue...
Perdón, se va.

Y lágrimas regresan con tacones demasiado altos.
Peligro.

¿Es el final del comienzo o el principio del fin?

Esta vez no hay pelo, pero entre la niebla la mirada del miedo... de nuevo.

* elfa

La Violetera

2006-07-26T19:50:00.000+02:00

La verdad es que la segunda jornada de caza de Kaktus y mía también dió para mucho.Nos trasladamos a otro territorio,a Madrid capital y mas en concreto a una de las zonas mas antiguas de la urbe,el Madrid de los austrias.Andamos mucho,al principio de la jornada,fueron piezas menores,pero conforme fue avanzando,nos fuimos adentrando en el territorio y sobre todo las condiciones de luz fueron mejorando,cobramos muchas e importantes piezas.El Madrid de los austrias es precioso,te puedes encontrar desde los típicos detalles que siempre fotografían los turistas,hasta edificios decimonónicos con detalles arquitectónicos impresionantes.
No se por qué a veces,las mejores fotos las haces cuando estas a punto de dar por cerrada la jornada,te encuentras con ellas y se te enciende la bombillita pensando,esta puede ser una gran foto.
Es el caso de Susana,la famosa violetera de la zarzuela,nos encontramos esta estatua suya,cuando ya íbamos camino del coche,vi el contraluz,el color bronce que la cálida luz del sol del atardecer imprimía al pedestal y a parte del cielo,sin ocultar el azul de la parte superior y sobre todo el halo que formaba resaltando sus caderas ,el brazo en jarra y como no,el cestito de violetas.Obviamente no pude mas,que rendirme a los encantos de esta señorita.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recordad que mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,es decir,las puedes copiar y reproducir donde quieras siempre que no las alteres y hagas mención a su autor.Tqmvne.

Tanque_72

Te acuerdas?

2006-07-25T02:16:00.000+02:00

La cielo nocturno se partió en un estallido y el rayo alcanzó el pararrayos de la catedral, apenas unos metros por encima de nuestras cabezas, te acuerdas? Corrimos para protegernos de la tormenta, aunque sin mucho afán –hacía calor y era de agradecer el remojón- hasta la puerta de aquel restaurante. Allí estábamos los tres: tú, yo y el muñeco de cartón que sostenía el menú del día, mientras el cielo se volcaba entero sobre las calles empedradas hasta formar un torrente...

_________________________ que se llevaba

___________________________________ las lágrimas

__________________________ y traia consigo

___________________________________ tus sonrisas

______________________________ tus versos

____________________ tus besos

Apenas unas horas antes se habían decapitado nuestros relojes, como tú decías, y nos hundimos uno en el otro durante horas, mientras en la mesa agua mineral y rosquillitas nos sostenían vivos. Fotografías y un poema que me escribiste invitándome a compartir pijama con tan solo un impulso de mis labios, como recuerdos de esos días y un montón más impresos en red neuronal, no adjuntables en un mail. Un paseo por las nubes entre la niebla de otro país, cicerone incierto contrastando con la seguridad del recorrido que me mostraste de tu ciudad, tan bella, tan particular, tan joven y tan anciana al mismo tiempo. Descalzos sobre la hierba, te acuerdas? Y después buscando con la vista ranas sobre calaveras o astronautas en la catedral. Caminos divergentes a pesar de todo, una vez más, me equivoqué.

KakTuS

r&a

2006-07-24T22:04:00.000+02:00

R y A, o como dos amantes pueden desbrozarse sobre cualquier dificultad cernidos en la tarde. Ambos emprendieron un viaje sin destino en el cual la obviedad queda redimida por cuantas palabras antes se pronunciasen.

Mi, ti. Ciño. Vainilla. El prendido ventricular armando alboroto en la curva de tu mirar. Lentamente se va. Lentamente se advierte, que lejanía no es impar pues en cascada arrepiente casta prominente, sazonada lluvia. Ya no más. Que si pudiese te recitaría un castillo en ruinas, un pájaro en la muerte, la agonía de la espuma cuando besa la orilla y el mar empuña una lanza de privilegios. Para ésta tu princesa ya no cabe época. Harapienta. Destronada. Con esa ausencia de color en la mirada. Prendida de un hilo, prendada de tu verso taciturno. Con voz de cariño en el enunciamiento de cualesquiera de tus recuerdos. Letras de humo. Nigérrimo sentimiento. Y lucimiento, y literatura de bocas dormidas. Entreabiertas. Como claridad no había, presumimos de hallarnos en un tiempo contrahecho. De emplearnos en tintas como en dalle. De escribirnos en los parpados hechuras de quebranto. Fórmulas para el desastre. Dañarnos hasta la extenuación por un amor tan grande como la misma transición entre sumarte y restarte. Arnos, como abrazarnos. Y también dardos romos envenenados. Y algunos puntos de sutura, de esa que el alma no amilana, de esa que a veces se hace burbuja y explota cuando la garganta entona una prenda gitana. Amarres y convites. Dificultades que se escriben con restos de café. Y la pluma. La pluma que alza el vuelo mientras tiñe el papel con tonelaje de cadencias, algunas deformes hasta en el esbozo, algunas improbables hasta para nosotros. Si pudiese follarte en afonía, seguramente afondaría en compañía de los primeros titubeos. Péndula, entregada a tu furor sabanero. Pero como no puedo, solo me sangra la vida por donde el cuello no gira cuando el alarido me fecunda. Te amo en profusión suprema. Me hago migas en agudas fechorías. Atravesando líneas discontinuas. Devorando el cielo que aun cubierto de amebeos suspiros, ni el mismísimo Virgilio alcanzaría a comprenderlo. Esculpiendo con el pensamiento métrica de calle y tétricas variaciones ahondando hasta el detalle.

“Supiese tres que dos esconde el blanco. Que la sílaba ausente prefiere no darse por escrita. Que apenas roce tu contorno con el sable, me vuelva la vida henchida de arenas movedizas, de gélidas corrientes y aguas torrenciales en donde se adorna la tristeza con vanas semejanzas. Triste caricatura. Triste alabanza que me parte las costillas con una levedad tan malsana que azuza el dolor hasta hallar aflictiva mi adorada pena. Reciba las piedras sobre la desnuda estructura. Encuentre molesta la muerte por no darse más que una en la vida. Aturda la suerte con apesadumbradas dudas sobre el violeta y el efugio. Salve de la subversiva catapulta todos mis pecados mostrados ante un mundo hostil y disforme. Aciérteme en tu lengua, dormida, cubierta de húmeda amargura; aún así contenta por la compañía de tu angostura. Siempre contradicha. Eternamente tuya.”

Desfigurada está la textura, pues en uno solo de tus ósculos acierto a entender, que la mar me arrebató el pañuelo. Que el conejo del sombrero, no sabe nadar. Que tu misterio no es uno más. Que un centenar es soñarte hasta emanar ese aroma a flores que se van marchitando junto al mármol y la hierba.

Manifieste…, tótem, tótem, tótem…, hasta tenernos.

Todo lo que ya no vale…
Todo lo que ya no cuenta…

retazos de sueños

2006-07-23T19:12:00.000+02:00

Un ligero brillo roza la silueta de la locura, que danza dócilmente por los valles de la mente del viajante. Un viejo pegado a una maleta llena de pegatinas, de lugares insospechados, y raramente nombrados…

Un niño se acercó curioso, e inquirió al viejo:

- ¿Le sobra alguna pegatina para mí? Me gustan mucho las de su maletín, señor…- y bajó la mirada al suelo, rápidamente.-

Con mirada serena, el viejo hizo gesto de girarse y seguir caminando, pero en un movimiento inesperado para alguien de su edad, dobló gracilmente sus rodillas, cual niño pequeño, y replicó:

- Dime cual es tu favorita. A cambio de escuchar una pequeña historia, será tuya.
- Bueno… - titubeó el zagal.- Me gusta esa que pone “sueño, aún con los ojos abiertos”.

El viejo atusó su canosa barba, aclaró la voz y dispuso a contar lo siguiente:

“Sueño, aún con los ojos abiertos…” es un lugar donde todos los niños pueden entrar y salir con ayuda de su inocencia. Su significado, no es difícil de entender si tú no lo quieres hacer difícil de explicar.

Por ejemplo, mira aquella niña que observa como su abuela da de comer a los gatos que se agolpan en su jardín. Esa niña, está soñando con los ojos abiertos. Sueña que mañana, llegará a ser veterinaria, y entonces será ella la que alimente a los animales y los cuide, porque lo desea así.

Mira tu amigo, en el portal de casa, intentado darle tres patadas seguidas al mismo balón, emulando a los ídolos balompédicos que tenéis en cromos y coleccionáis, deseando ser como ellos en no mucho tiempo.

Y tú, pequeño, ¿sueñas aún con los ojos abiertos? Tú sueñas con contar historias, como esta que escuchas ahora. Con hacerte viejo y que escuchen tus locuras de hombre de mundo…

Sueña pequeño muchacho…como haces ahora. Cuando abras tu mano, y tus ojos, verás la pegatina que tanto ansías. Entonces, sabrás que esta tarde, soñaste…
Aún con los ojos abiertos.

subpresy

JON - EL

2006-07-23T16:34:00.000+02:00

Había sido expulsado de un territorio sensativo
Sentaba incongruencias pasadas en aquel sillón butacón, espolón de nombre acompañía, y veía dos jovenes seres de piernas centinelas que observaban y degustaban belleza sincronizada a palabras de rubor y crítica, uno de los seres habia saludado leve, a su padre, jefe de estación de algun soporte de reloj con nombre emplazamiento de la desesperanza, donde el tiempo y luz no discurrían, proponían vacios y revueltas de brisas enrarecidas y bueno, ya saben, dolorosa semilla de agridulzura.

El cange bajo del tren y empezo a notar una sucumbida, sacudida en la espalda, había luces, de neón, sonidos de zumbido. callejón, luces arriba y lueces a un lado y caminaba sintiendo un gran resquemor, picor en la base de sus omoplatos, le ardía, le concurría por dentro un algo, una revelación rocambolesca, o como aberturas y protuberancias le empezaron a surgir en esa espalda acuciada por látigos orales, lo rojizo de lo fisico...

No se podía tener en pie, originando una especie y suerte de alas de rotulador que contenían el engranaje de relojes y afilados contornos con forma de ala, se convertía en una especia experimental, en un ser alado desdibujado por la negritud de su dolor.

Pasando prueba de fuego y sustento, apretó los dientes y empezo a correr, suave y las las alas trás el, con todos los engranajes, le pulsaba, le tremulaba, le recorría, le asustaba todo, la inconformidad de esos no actos y la observación a la vez de cuerpo y menos alma encarcelada, dispuesta a la épica, esta vez cotidiana.

Surcaba aquel parkin de desolacion y vaga luz y sobrevolaba el camino de las vallas publicitarias, asombraba a esa pareja que decia que su coche olia a humedad y veia esa terna de semi machos bebiendo del frasco en aquel bar de verano y esa mujer de rojo y cabellos ondulados sirviendo de "carne de pruebas" pata de gallo y muslamen de pollo 2x1
babeaban , se empinaban codos y armas organas y todo era tal mentira que nada ni a nada se creía recobrar un sentido.
Era, de nuevo vision de la sumision o mejor dicho mirada negada a la facilidad de frivolidad, solo faltaban los sombreros mariachis, y el caciquismo y las armas, descargadas, cansadas.....

Continuó su transito y sus alas se le volvian cada vez mas pequeñas, pequeño, los relojes que mantenía, mas pesados y el tiempo cuasicongelado, sin prisa, sin brisa, sin sonrisa...

Las madres y los niños en sillas de plástico, la tristeza inherente, hiriente, y el sentimiento minúsculo común, algún loco del alma y mucha solitud.
Brasas de dedicación en una vida cavernaria y sorpresivas normas de sentir en bien, buen hacer, recompensa irreprochable, alud.

Las baldosas ya no se ensuciaban y su cuerpo devolvía lo divino a donde correspondía, a cambio, el sonido celeste le inundaba, todo, relleno de promiscuas observaciones, hacia ti, para ti, desde sujeto a predicado.

Seguidores de la pérdida continuada, sinsabores enésimos, las prolongaciones desaparecen, el reloj se detiene,
pero no para.

La piedra es testigo de la involucion y el ser especial se desintegra en olvidos y conveniencias de andar por casa.

Jon Flamingos

Frios

2006-07-23T04:53:00.000+02:00

Una canica rodando por el grés,
el hielo del vaso
antes de ahogarlo en ron,
el saludo del ajeno
en el ascensor del cortinglés.

Sacar a la perra de noche,
Salir de la ducha,
La escarcha que rasco
por las mañanas
del cristal del coche.

Un lejano aullido en la sierra
hendiendo la niebla matutina,
rocío en el pinazo,
un toque de difuntos
y una cancela que se cierra

Nada de eso es tan frío ni azul
tan gélido ni distante
extraño ni alejado
que las sonrisas forzadas
que a veces me dedicas tú.

KakTuS

(foto de Elena & Vitaly Vasilieva "One in darkness")

Un día como hoy

2006-07-22T14:23:00.000+02:00

Cuando la calle impone sus estúpidos deberes cotidianos
y me me cobijo en mi hidden guarida bautizada como 'el caos',
es cuando más segura estoy de que en mi desorden vital
encuentro la calma que necesito para no estar más cuerda de lo normal,
y le saco brillo al polvo que me mece y recojo la lluvia con una palangana
para remojar los pies en días fatídicos como hoy y yesterday.

Espero no haberme convertido en una idiota
por querer que perdure mi locura
unos dias, o unos meses o unos años más.

Anouk

Imagen: Marden Borelli

ILUSIÓN

2006-07-22T00:58:00.000+02:00

De nuevo ilusión, como hace muchisimo que no sentía
mi gestación como artista del cortometraje.

No dire mucho más:
ensayos, planos, intenciones, personajes bellisimos, y no poder quitarte de la cabeza miles de imágenes, personas, cosas que hacer soñar , a 24 fotogramas por segundo, delinear, descubrir estrellas clásicas como Laura, ese rostro de pin up, maravilloso, excelso, tremendo...

Javi Toca, el cual hizo la foto y tiene una vena de artista de la ostia, espero que hagas el mejor chico notebook de la historia, nunca más represión
Cris, Paula, Nagore, la dire entrañable y guapisima, Carlos, Ana.....los que vayan de extras, todos los que hacen posible esto.

En fin, semana maravilllosa en la que servidor ha escrito un guión acerca de la incomunicacion a partir de una idea de Manuel, que parece haber gustado y con los bartulos, las luces, las ganas y la emoción que hay que dar en este proyecto.

No quepo en mi de sentimiento expulsador de sensaciones

En la foto, servidor con la camara (como no), ensayando tomas con Laura en ese bar Kuman que nos van a dejar como a unos campeones sin que nadie moleste y este todo bajo control fílmico, me encanta su luz, su tonalidad, todo.

No puedo mas que sonreiros y ver que a veces los sueños se van cumpliendo
Hay mucha tela que cortar, amo el celuloide y sera costoso pero inmensamente crackeriano y brutal.
Estos días y la semana que viene que sera el rodaje, seré un niño con zapatos nuevos, con vida nueva...
El sentir acaba de comenzar

Disculpas por hablar como si de un diario se tratara, la ocasión lo requiere

Jon Flamingos

El bosque de los ausentes.

2006-07-21T21:21:00.000+02:00

Un mes en Argentina dió para mucho,entre otras cosas para traerme un buen puñado de fotografías.Mi viaje fue mitad trabajo,midad turismo,asistí a un congreso de transtorno de stress post traumático y ademas estuve visitando universidades a la búsqueda de un posgrado en terapia de familia y pareja.Cuando iba a visitar la sede de la Facultad de Psicología de la Universidad de Buenos Aires,al doblar una esquina y entrar en la Avenida de la Independencia,vi que estaba llena de árboles,naranjos para ser exactos.A lo lejos vi que al pié de cada uno de ellos,había un pequeño bloque de cemento,los pelos se me pusieron como puntas de lezna al ver lo que había escrito en los bloques.Cada uno de ellos representaba a un vecino del barrio desaparecido por la dictadura militar,nombre,apellido,fecha de nacimiento y de desaparición.Soy malo para cálculos de este tipo,pero los naranjos estaban a 2 metros de separación y a ambos lados de la avenida,era inmensa,no se,pero es probable que los árboles fueran cientos y eso solo en ese barrio.Mi primera intención fue hacer una foto a uno de los bloques,pero los vecinos andaban por alli y ni mi atreví a pedirles permiso por puro respeto.Mas tarde,cuando visité el barrio de anticuarios y artesanos de San Telmo y en concreto la Plaza Dorrego,(donde todos los Domingos hay un mercadillo de artesanía),vi que había uno de estos bloques en un árbol de la plaza,pedí permiso a los artesanos y me dijeron que si.Hay veces que una fotografía es interesante no por su belleza,ni por la técnica al hacerla,sino por su valor testimonial.
Un abrazo a todos:
Juan.
PD:Mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,o sea,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras,siempre que no las alteres y hagas referencia a su autor.Tqmvne.

Tanque_72

Save Me

2006-07-21T02:18:00.000+02:00

“Palideciendo al corazón brotaban esperanzas de un sinsentido. Vente conmigo. Saldré al rellano preparando la huida. Tengo frío. Importuné con la vena reventada al cañón detonado. Levanté con la yema del alma, ese consternado lamento que florido emanaba aromas de invierno, insectos que con su aleteo formaban en la almohada un cuento de centeno. Un poemario vedado al pensamiento, exultante al sentimiento. Viese en tu pecho dormida, la última gota de la mañana y absorta, lamiese la tabla donde escritos de tu pena afligieron la serena templanza de mi agonía. Por ti quisiera entregarle la vida a la placidez enamorada que se hospeda en cuclillas sobre la arena mojada. La misma que besa mis tobillos enmudeciendo la horca que balancea su sombra, pues es la mía, sobre mi cama. Y no es espuma, es ahogo. Un vuelco en la garganta afinó la espada. Sintió el calor sobre la piel, que yerma de dolor arrojó balbuceando un término complejo, celado, atendido en plétoras arrogancias. Todas las cosas despreciables, extendidas a lo largo de mi cuerpo. Enmarañados recuerdos. Revueltos forcejeos. Un estudio sobre el amor al verso. Un vínculo con el horario de aquel verano que no olvidamos. El salitre en tus párpados, en mi boca los te quiero. Se alzo el silencio imperturbable, envaneciendo la materia, ensoberbeciendo los crujidos. El lecho fue iluminado por un rayo aguacate que cayó del cielo, el viento contuvo el aliento. Arrojé el cabello a un lado de tu curva, entregome sin reserva con desposeída reverencia. Besaste mi cuello y antes de levantar el hierro filosofaste un segundo y medio, con desvarío costalero. Tomaste la máscara con solemnidad fingida, iracundo en la vorágine, aborreciste todas las dudas que se desataron al pronunciar mi nombre. Sin descubrir la fe, volaste conmigo, de la mano, cardinal y juez, a una isla donde parafraseamos el invento del contar los sietes, y los nueves, y los sietes otra vez. Y mientras contamos, el universo atomizó con desenfreno caleidoscópico todas aquellas romanas y estrechas barricadas que se levantaron en honor a mi don. Mi don hipocrático para diagnosticar tu falta de beldad. Y tanto te pudrió aquello, que hubiste que entablar conversación con Satanás para lograr tu propósito. Hoy es ciénaga mi pozo. Y mi sola mención se antoja un cascabeleo. La más bella resurrección aconteciese, si fueses capaz de reconocer, que siempre fui tu pequeño tesoro.”

Hálleme el reposo en sierva postura. Ausculte en su poso anuras especies. Contenga sin divinidades, la más perfecta de las entregas. Sin vendajes, con donosas reverencias. El astro pretenda mi valle, que pulcro de paciencia, que colmo de sapiencia, destruya la más lívida de las insolencias ante su presencia, bajo pena de muerte.
El hálito me abandone.

Ivanka

por no cogerte...

2006-07-20T17:46:00.000+02:00

Y llegas de buscar (y no sabes qué) con la sensación de saciedad en los bolsillos, arena en los ojos y silencio en los labios…

Y pararte a pensar (sin apenas razonar) en un lugar donde nada es posible, salvo la imposibilidad de existir en un maltrecho fondo de cajón de sastre desastrado.

Y después del y, viene el pero, que trae las consecuencias y posibles futuribles desavenencias entre el tú y el yo y nosotros…

Pero que yo no quiero mas tú, ni siquiera necesito el nosotros…ahora voy a dedicarme al yo, que ya esta hastiado de esperar sentado en un banco del olvido.

Pero no hay pero que valga en esta feria vanidosa que me haces visitar día tras día, como si fuera el peor de los castigos impuestos por los dioses griegos a aquellos que renegaban de su existencia y no les ofrecían sacrificios…

Que ya está bien de deshacerme en mil pedazos por aquello que olvidaste, que dejaste abandonado, que yo ya no echo mas lastre…

Que sino saldré volando…y me da miedo alcanzarte.

Subpresy

LOS BRAZOS DE LOS GIGANTES

2006-07-20T14:28:00.000+02:00

Campo De Criptana (Ciudad Real),en pleno corazón de la mancha,pueblo natal de Sara Montiel y hogar de los últimos gigantes del viento contra los que luchó en su día el Ingenioso Hidalgo Don Quijote De La Mancha.Siguen de pie,amenazando al tiempo que ha hecho mella en la mayoría de los de su raza,pero en ese lugar quedan 9 o 10 de ellos,casi todos en buen estado de conservación.Pudimos comprobarlo Kaktus y yo,tanto por dentro como por fuera,nos enseñaron sus tripas y profundizamos en ellas,también me las llevé conmigo gracias a mi cámara.Hice toda una serie de fotos de estos gigantes atemporales,aprovechando la luz del atardecer,en color,sepia y blanco y negro,también de otros detalles del pueblo,esa visita dió para mucho y mas adelante publicaré otras fotos.
La primera de ellas es esta,aqui podeis observar la majestuosidad de dos de ellos,altivos,erguidos sin que el tiempo les haya quidado un ápice de su majestuosidad.Tras fotografiarlos hasta la saciedad,planos generales y detalles,al dar una vuelta por el pueblo,me encontré con esta toma,vistos desde esta pendiente,parece que el mas cercano acaricia con su brazo a un bebé que milagrosamente haya brotado de la tierra en nuestros tiempos.La luz del atardecer,la perspectiva de la que os hablo y el tono sepia de la foto me evocaron todo lo que os he contado aqui y que espero que si no lo que a mi,al menos os inspiren otras cosas y no os dejen indiferentes.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,las podeis copiar y reproducir donde queráis siempre que no las modifiqueis y hagáis referencia a su autor. Tqmvne.

Tanque_72

A veces

2006-07-20T03:44:00.000+02:00

¿Y qué hacer mientras el mundo se acaba? Uno quiere ser más alto, aquélla tener más tetas, el otro ni siquiera habla y el de al lado lleva veinte años mirando la misma pared.

Y no, no es una mierda. El mundo es sólo como nosotros lo hacemos. Qué se iba a esperar del animal que inventó antes la ametralladora que la máquina de escribir y del que construyó una jaula desde dentro.

A veces es bonito leer tu piel en braille, pero sólo a veces, como todo. Lo más bello está entre dos. Lo segundo más bello queda entre tres. A veces (como siempre) entre cuatro. Y cuantos más somos, más sólos nos sentimos. Un montón de gente es un montón de unos.

Nos pisoteamos, nos traicionamos, nos queremos, nos abrazamos, nos llevamos las manos a la cabeza y nos lamentamos por el mundo que se derrumba entre nuestras dos orejas.

A veces, nos damos cuenta de quiénes somos realmente y de que todos estamos aquí por lo mismo. Y de que juntos conseguimos que el día tuviera 24 horas. Y conseguimos entender el universo con sólo mirar nuestros ojos vacíos. Y aprendimos que el tirano es el más triste de los números. Y aprendimos que "yo" y "tú" sólo depende del punto de vista. Y llega el momento de luchar todos juntos por lo mismo y olvidar el 2, el 3 y el 4. Porque, a veces, llega el momento del 1.

Señor Cosa (en una curiosa parodia de sí mismo)

Descarnada

2006-07-20T01:10:00.000+02:00

Acacias. Madera. Un poso de té, algunas semillas. Tierra. El hálito. Tu boca. El placer sereno de encontrarle un remedio a todas las estrofas que le tarareas a la brisa y me destrozan la cánula sin prisas. Cuando no quede nadie vendré a contarte descalza, las muchas certidumbres que se alojan en la despensa de mi guadaña. Soñaba despierta, soñaba que viajaba a lomos de una verde esmeralda. Roca podrida. Soñaba que en el desespero se hallaba la sagrada tinta que formaba parte de mi devoción al desastre.

“He inventado una revolución. Un mausoleo gigante cubierto de imperfección, donde rendir culto a los pilares de la autonegación. Yo no lo quería, pero aquí estoy. Sé que no soy digna, pero eres mi perdición, y postrada a tus pies adoro cada una de las mentiras que regurgita tú alma de ruiseñor. Adoro tu bendita destrucción que me domina hasta el amor con bastarda adrenalina. Con sutura cristalina en el almendrado visor. Era privilegio adoptar la forma de la melancolía, era tan lícito rescatar de mi Ser la tristura que por las tardes llovía tiza, descarnada artista. En los mundos antiguos torneaba la losa con colores y angosturas de nitidez alba. Vertía en prosa las cosas menos dadas a la fausta prestancia. Después inquirí sin apenas un latir, en el más puro verso, manuscrito sobre la piel de dorada divinidad. Opacas monturas en la mano apostadas, con plumas y borrones semi-humanos hicieron de mí la silueta que Ulrich anticipó. Luceros. Cúpulas. Cópulas también. Cultura subversiva. La primera magia del amor que retuerce las pupilas a los pupilos con agrio desamor. Mi vientre en tu mochila. Viajando alrededor del sol. Mamando amargura de tercer grado. Vertiendo latencia en el costado que me supura sacro licor en la comisura. Y pasan las horas y sigo siendo una tumba que macera el tiempo entre los muslos, y te espera, y te sueña. Y te ensueña también. Una loca ciega. Un esperpento que serpentea en la hierba gris, que ennegrece los albores con un don sobrenatural. Que enfrasca las veneradas esencias en la otra orilla de mi velar.”

Ivanka.

2006-07-19T23:21:00.000+02:00

entre tanta pena,
el invierno te recuerda,
y me dibujo, contigo,
evocando la paz y tu saliva,
la rama, el espino, tu lecho,
el tacto que derrotó la incredulidad...

desde entonces huelo a la tristeza,
advierto el dolor cuando roza las esquinas
y me recita heridas,
mientras me invita a soñarte.

la ceniza entregada al duermevela,
y mi sentir a tus constelaciones,
besarte sin coger aire,
la dulzura de tu abecedario,
el fulgor, el eclipse que cegó a la mentira,
la parábola de tu acento,
mi creencia hacia tus cruces,
mi religión de sangre impura,
el chasquido en el pecho,
la pesadumbre del roce inútil,
el raso vuelo de la espera,

el crujir, el estigma y la carencia,
tu estancia...
y la sonámbula suerte de mi sueño,
y tu vientre,
y mi vida...

con la certeza impasible,
de amarte hasta la muerte,

mi boca pronuncia perfecta tu nombre,
y tu corazón sostiene exacto mi latido.

con la promesa en los surcos de las palmas...

se quien soy porqué besaste mis ojos.

Verde

MIRAR LA FRIVOLIDAD (EMULO FURIA)

2006-07-19T22:49:00.000+02:00

Mirar es facil es decisión y vértigo, arrojo y prontitud, teles que tienen puesto el iconito "Mute" y mi historia de estos dias o bueno como conseguir llegar a ser frívolo, porque yo no lo valgo pero me lo permito y hablaré como una quinceañera traumada y que se cuenta y se ahoga en su desesperación y morbo vital, de una existencia "muy difícil" oiga.
Cuando callan pensamientos y acallan sensaciones de tonterías supremas, aparece la revelación, si si, aquella que te dice hoy es un buen día y voy a hacer esloganes y frases estilo Bertin Osborne vendiendo jamones o a su puta madre, que poco nos importa, utilizando lenguaje soez, alejado de estilosos y estructuras cadentes y bellas en mentiras de pueblo y estampa.

Por eso hoy em comprare la revista superpop y contare mi dia de hoy y sere un poco puta y un poco torturada, porque la vida es mas que tristeza y porque yo lo valgo (Mañana me tinto el pelo con mechas rojas y quedo con Manuela para darla envidia, me compro un móvil nuevo y aparento y le presento a ese tio bueno que pasaba por alli y que me mira bien y lo que es mas curioso, me quiere en un dia).
Compro unas cuantas rosas en los chinos y una bolita roja para darme gustazo ahi abajo pero antes escuchare la vida triste de mi vocecita interior llamado Jon Flamingos, el tonto engañado.

""A ritmo de crónica exasperada y revolviendo mareas de solitud..."" coño que pesao el Flamingos siempre con lo mismo, con la melancolia y los poemas y su cansancio, es que es cansino oig;, hoy le poseo y le hago que me cuente su dia de a diario de Patricia gratis oiga, y me le follo bien y le emulo cariño, ya sabeis, es un desgraciado del cuore que se tira a la primera niña triste que pasa y se cree que con su vena melancólica y emocional me conquista de verdad, no no, es un juego, y me gusta moverle los hilos, porque puedo claro y disfruto.

Ah pero esperar os dejo con el, y no penseis que estoy loca, es el que es tan manipulable.

"Llegue esta mañana al curso, cañas, tomas de contacto el bar, el corto, fotos, charlas de planos, dialogos, conceptos, sol, calor, entusiasmo, mas dialogo, el baño, las baldosas exhuberantes de sabor añejo, rositas, celuloide, enamoramiento de suelos y lamparas de desaturada colorificación, bienentendida".

¿Se puede ser mas Triste?, que hace contandonos eso del cine que no nos interesa para nada, coño que yo no se que es la velocidad de obturación ni me importa que quiero manipularte y que me pague las copas en ese bar de moda donde baila el negrito y el chico "emo" tan guapo, pero sin cabeza que estoy con el porque me va que me chuleeen y me dejen bañarme en jacuzzis y que me compre unas vans porque le echo otro polvo y se la chupe como una guarra que me gusta ser, la verdad me gusta crear espectativas para depués chafarles la vida a pobrecitos chicos con sentimientos.
No miento a nadie, solo a ellos...cuanto em rio, peor como solo vosotros lo estais oyendo...yo hago como que no entiendo sus palabras y me hago la tontita, o es que quizas lo sea, no se, me gusta vivir en mi mundo frivolo, la verdad, si.

Seguimos con el pesado de Flamingos.....que coñazo...

"Nos sentamos en la mesa, observamos la estructura del bar, el profesor vino, nos dio apuntes, pinceladas de por donde debía ir, hicimos un crockis del lugar, me tome una caña por el calor excedente, me apasionaban los cristales, ventanales de apertura de diafragma, alma; me sentí tan bien creando imágenes, proponiendo personajes y todavia no sabía que por la noche el guionista originario se caeria del proyecto por compromisos laborales repentinos.

Tenía que escribir el guión para mañana jueves, ser actor, caracterizarme y planear los planos en mi cabeza, todo en uno, ser multifacético y era presión, pero tambien pasión, pulsión por un algo que por fin daba sentido a mi vida, era ego aumentado, eran momentos de bienestar, subir a clase, pensar como cuando ibas a clase, lozanía juveníl, buen rollo, mirar a esa chica que tanto te gusta y saber que no puede ser, como siempre, observar las gafitas de la señorita rojita recien llegada, su asombrosa sonrisita y sus pies blanquecinos en señal de huelga con el sol, su camiseta de Lou Reed, y su sol cuando me miraba y me intoxicaba de emoción, queria chuparla el pie.
La chica vasca, sus ojos moros, Manu y su excelente idea original, Javi y sus ganas absolutas, entrega y dedicacion, responsabilidad entrañable, su guitarra, sus ganas de ser artista, Cristina, calladita, moreria de gestitos, y Paula, la muy suya.

El otro grupo, haciendo un corto de terror y sangre, infantes enardecidos por la casta de la señora piececito, de gafas y ojitos tan azules que me daban ganas de chuparla de nuevo el pie".

¿Veis veis lo que os decía? es un pasteloso, es fácil hacerle daño, un pringao de los enamoramientos idealistas y encima le hace ilusión un corto en un puto bar de jubilados, sera que yo no tengo esa lucided de imágenes o que soy simple y tenebrosa de palo, pero si se que no soy vulgar porque voy a la playa, a la boutique y no le hago caso...pero lo hago sin darme cuenta...
[Una voz dice, que te lo crees tu nena, eres más simple que las decepciones vacuas que me has procesado, y los insultos y "feos" uno detrás de otro].

Otra voz dice, que bueno que existan las vocecitas o mejor dicho, las multivocecitas.

El señor Flamingos se entero de que una "alguna" le tenía como vocecita y campo de pruebas experimental, y dijo, omnipresente el:

Se acabó, esperemos...

Ella nunca más volvio a tener voz, y eso si es seguro.
Las riendas para ti, yo cabalgo solo, como los centauros del desierto.

Jon Flamingos (y sus dos huevos)

Universo Crackeriano

2006-07-19T21:32:00.000+02:00

Algunas veces cuesta expresar lo que bulle en el interior de cada uno de nosotros. Está dispuesto a estallarnos dentro, y esparcir metralla de huesos y vísceras hasta el confín del universo. Y precisamente, porque lo que no queremos es desaparecer (nuestro espíritu romántico no es tan consecuente como lo fue el de Larra y otros autores que optaron por acabar de una vez esparciendo sus sesos por las cortinas), volcamos como podemos sobre el teclado nuestro alma. Y ésta es nuestra válvula de escape, nuestra vía láctea donde esparcimos nuestras gotas de ser, como la inmensa teta de la diosa cuando creó el camino de estrellas, el camino de leche.
De todo este espacio sideral que componemos, algunos nos conformamos con ser satélites de un pequeño planeta que gira alrededor de una minúscula estrella que está en un rincón olvidado de una galaxia enana extraviada en el universo infinito, pero sabedores que formamos parte de ese delicado equilibrio de fuerzas que impide que nos disgreguemos del todo, o nos machaquemos unos contra otros.
La teoría del caos, el principio de incertidumbre, la relatividad, la teoría de los quantos…
2 + 2 no siempre es 4, como siete más tres no siempre es solamente diez, y si no… al tiempo.
CracKeriA pretende ser un pequeño universo, minúsculo y casi perdido, escondido tras la luna, la cara oculta, donde la noche es eterna, donde la oscuridad nos protege y nos mima, donde las lágrimas no son tan evidentes y se convierten en pequeñas perlas que depositamos con amor en su regazo.

KakTuS

VERGUENZA Y CENIZA

2006-07-19T16:08:00.000+02:00

En este lamentable estado me encontré el Sábado el pinar en la parte de arriba del acantilado de la Cala del Aceite en Conil de la Frontera(Cadiz) y la foto no es en sepia,sino en color,pero por desgracia,color ceniza.
El Viernes iba en dirección a Zahara de los Atunes con unos amigos suecos cuando mi amiga me dice,mira cuanto humo,será un incendio?Yo le dije:no creo,estarán quemando rastrojos de trigo.Al dia siguiente decidimos visitar la Cala del aceite y nos encontramos un paisaje de contrastes,el pinar quemado y la cala igual de bonita que siempre.Ayer otro incendio en otro paraje de Conil,esta vez en Roche,ya han detenido a un tarado de 26 años como presunto responsable tras tirar una colilla al suelo mientras esperaba a un amigo.Hoy Conil vuelve a arder,otra vez Roche y ahora en varios focos,por lo que sospechan que sea intencionado.
Esta es una de las pocas zonas semivírgenes que nos siguen quedando en Andalucía occidental.¿Descuidos,imprudencias,ánsias de urbanizarla?No lo se,el caso es que si seguimos así,la perderemos irremediablemente.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recuerda que mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.Tqmvne.

Tanque_72

El principio del fin

2006-07-19T13:09:00.000+02:00

Tantos intentos vanos, frustrados,insípidos...
Emanaciones de odio disfrazadas de colores cálidos,
Estúpidas reacciones.
Solo eres un reflejo de tus más vulgares pasiones,
Profundas convicciones,
Espejismos...
Rastrean tu cabeza mis silencios,
Ayudame...
Basta con sentir.
Ayudame...
Y hazme desaparecer de la des·faz·chatez de la tierra,
Acaba con este juego sin nombre
Al que todos perdemos...
¿No escucháis a esos ojos gritar?
Tenemos los medios para descifrar,
Este juego consiste en partir corazas y endurecer corazones,
¿Sabeis ahora a qué me refiero?
Donde quiera que miréis, habrá una lágrima.
Empapáos de ella.
Entraréis en un mundo etéreo mayor que cualquier terreno que hayáis podido soñar,
Ni necesarias son las palabras a ese lado del espejo,
Todo lo vivido se expande hasta el punto de mezclarse realidad y ficción,
¿Entendéis? Realidad y ficción...
Nadaréis en el flujo de la empatía,
Donde vuestro pasado errático será ya sólo una esquina mal doblada en vuestro corazón.
Entonceis estaréis preparados.
¿Reglas?
Quien necesite reglas las creará para sí mismo,
Unicamente una...
Empaparnos todos de la misma sangre,
Engullir la misma mierda.
Xavier, ¿me estás escuchando?
Imaginate, imaginame, ¿no sería perfecto?
Saldremos de esta oleada constante, no importa si morimos en las rocas,
Tendremos siempre la vista vuelta hacia el mar...
Inconsciente momento de agonía, y...
Adivinaremos entonces qué es empatía.

¿Sabéis ahora cómo se juega?

* Elfa

Podrías ser tú

2006-07-18T21:46:00.000+02:00

Sí. Podrías ser tú misma. Pensó el viejo pirata al verla entrar en la taberna con su actitud ambigua de señora y de puta. La miró a los ojos después de repasar su cuerpo de un vistazo y ella bajó los suyos mientras apenas esbozaba una sonrisa. Pidió un vaso de agua, cambio para el tabaco e indicación para llegar a la letrina. Salió atusándose la falda al tiempo que introducía las monedas en la máquina del tabaco. El pirata la observaba mientras rompía el precinto de la cajetilla y un grumete le ofrecía fuego, raudo. Apenas susurró un gracias inaudible, echó un último vistazo al pirata sentado en la mesa, otra sonrisa contenida de gioconda y abandonó la taberna dejando un halo de perfume.El pirata pensó durante unos diez segundos por qué no salía tras ella, la detenía tomandola del brazo y la besaba sin pronunciar palabra. Tras ese instante, decidió que seguramente ya estaría lejos. Sí, podrías ser tú misma, bella mujer... pero no eres tú.

KakTuS

(foto de Elena & Vitali Vasilieva)

Contemplaciones desde el aire

2006-07-18T18:57:00.000+02:00

En algún momento de su ansiada, precipitada, nerviosa e inocente existencia, se hacía pequeña al ver hincharse su alrededor. Como un globo aerostático. Como un pastel con levadura preparándose para estallar. Crecían unas llamas que le quemaban las yemas. Y las yemas perdían sus huellas. Se le borró el nombre de la pupila y se le olvidó su cuerpo. Y por fin, se echó a volar. Convirtióse en polilla… y rozó la libertad sotto l'azzurro cielo del nuovo mondo que se ha detenido y alejado. Se han creado dunas en el aire que moldean el océano y le modulan la voz al viento. Y queremos volar entre las nubes.

Algunas veces
uno se siente deshojado,
dos – también - descorchado,
sacado, abierto, separado, colgado, despegado.

Algunas veces
bajamos la cabeza,
perdemos la guerra,
la vergüenza, el respeto y alguna que otra maleta.

Hay veces
en que uno quiere enterrarse sin ser metido,
porque le molesta el roce todo el rato
en el mismo sitio.

Todo se iría al carajo si no fuese
porque tú existes siempre dondequiera,
pero existes mejor donde te quiero.

Anouk

Doloro...

2006-07-18T17:13:00.000+02:00

Había destintando de su vestido la didelfa figura. Olvidada, mascullaba el cómo llegar a encontrar un nido de víboras donde entregar con su canto la esférica amargura que sujeta con las mugrientas uñas una copa de cristal. Embriagada, brinda con aliño de joyas antiguas, a un amor que capitula la emoción enjuta con abrazaderas olivas. Sosiegos, armonías. De ensueño bizarro, y gitano, y por qué no, también escafandra de turbios mares. Océanos discordes en un hemisferio despoblado. Un amor que descifra las vocales y construye abecedarios donde sudarnos las venas.

Desnuda y noctámbula encaro con sangre por lágrimas, el fruto rojo que me regalaste, no sin antes prender la pena en los árboles y trepar por un piano desmembrado, hasta alcanzar el puñal indefensa. Llorar ya no cuenta, pues tengo impermeables los ojos. Tu prisa, mi prisa. No me hables sin tinta, que segregan las letras ese veneno eremita que se filtra hasta la medula y pasa revista a cualquier centinela que se atreva a retar la mala suerte, que infortuna mi estado vital y normal, mi estado glacial de artista marginal e imposible.

“Río la suerte. La suerte de perderme alguna vez en un torrente. Contigo. Conmigo. Y ahogarme, y ahogarme cada sed, y aplacar el hambre que alguna vez quiso provocar la precariedad de encontrarme a solas con la cruda realidad. De encontrarte y sin parar de besarte, leerte, entenderte, amarte. Tenerte con los dientes. Hablarte con la bilis enterrada. Desearte entornando el instante. Enunciarte. Mencionarte. Sin tu mano, no imaginarme. Sin tu piel, yacerme. Cavárame la tumba en un jardín con flores. Blancas, diminutas. Con cárdenos albores. Con lívidos temblores en las pupilas que se disipan en los labios de la muerte. Luxaciones de la vida. Distorsiones que sin remilgo me maldicen cuando echarte de menos me supura. Este alfeñique no madura y de mientras te espero, desespero. Y mientras te añoro, me deploro.”

Solo es un lamento, hueco, seco, que no indoloro.

Ivanka

CAFETÍN DE BUENOS AIRES.

2006-07-18T14:52:00.000+02:00

Uno de los mayores placeres para los sentidos cuando se está cansado de recorrer la ciudad de Buenos Aires es parar a recuperar fuerzas en uno de los maravillosos cafés que se encuentran por toda la ciudad.
El tiempo se detiene,es como si hubieses salido del ascensor del doctor Who(me puede mi frikismo,perdon) y salieses a otro tiempo,que no por pasado,tiene que se mejor,ni peor.Parece que te encontrases en el Buenos Aires de finales del 19 o principios del siglo 20.Las mesas,la decoración,los muebles en generál,siguen siendo los mismos por increible que parezca,en la mayoría de casos.El rumor inconfundible de un cafe,mezcla de conversaciones,chocar de cucharillas en tazas,estas en los platos,la música de fondo,es algo que te envuelve y embriaga
Si echamos a volar la imaginación,podemos pensar en cuantas personas han perdido su inocencia al hacer ese tránsito de la niñez a la adolescencia en esas mesas,el ,( como dice la letra del tango Cafetín de Buenos Aires)primer cigarrillo,etc,etc,las tribulaciones de esas personas llegando a la por entonces tierra de oportunidades y de origen español,italiano,polaco,ruso,etc o el sonido de una quebrada voz ( por los años y la amargura) al son de un bandoneón.En este café en concreto,en La Plaza Dorrego,del barrio de San Telmo,me comí la mejor tarta de queso de mi vida,pero ademas por algo mas de un euro,meriendas,café con leche,zumo de naranja,agua con gas y 3 medias lunas,una especie de mini croissants.Al sentarme alli y pensar todo esto,en mi cabeza sonaba el tango al que hice mención antes y cuya letra reproduciré mas abajo.Inspeccionando el locál,vi esa antigua maquina de café,las cajoneras donde antiguamente se guardaba el cafe,mantequilla,azucar,etc,etc y como comprendereis no pude resistir la tentacíon de llevarmela conmigo.
Un Saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recordad que mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,es decir,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.

Cafetín de Buenos Aires

De chiquilín te miraba de afuera
como esas cosas que nunca se alcanzan
la ñata contra el vidrio
en un azul de frío
que sólo fue después viviendo
igual al mío
como una escuela de todas las cosas
ya de muchacho me diste,entre asombros,
el cigarrillo
la fe en mis sueños
y una esperanza de amor.
Cómo olvidarte en ésta queja
cafetín de Buenos Aires
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja.
En tu mezcla milagrosa
de sabiondos y suicidas
yo aprendí filosofía
dados, timba y la poesía
cruel, de no pensar mas en mí.
Me diste en oro un puñado de amigos
que son los mismos que alientan mis horas:
José, el de la quimera
Marcial que aún cree y espera
y el flaco Abel que se nos fue
pero aún me guía.
Sobre tus mesas que nunca preguntan
lloré una tarde el primer desengaño
nací a las penas, bebí mis años...
¡y me entregué sin luchar!

Tanque_72

Hiper-Realidad

2006-07-18T13:10:00.000+02:00

Lugar donde flotar, donde soñar, dar rienda suelta a pensamientos, acciones…lugar llamado hogar.

Amistad, amor, simpatía, cúmulos de sentimientos enlazados en torno a hipertextos que dirigen a uniones subcutáneas de emociones nerviosas, a piel de flores marchitas que renacen tras el baño de unas lágrimas caídas con el permiso de la alegre melancolía y sus distensiones anacrónicas…

Tiempo…imperfecto, impoluto, imperecedero, eterno. Sin motivos, sin pretensiones, exposiciones de arte de artistas sin conocer por el llamado gran público, pero admirados por una corriente contracultural.

Fluye, deja salir tus pensamientos, sentimientos, raíces, semillas, que las lleve el viento…que tus palabras no queden en silencio, que en Crackeria tienen su lugar.

Un lugar donde la hiper-realidad desborda pupilas, y pupilos de maestros, expectantes de ver cómo sus adorados crean nuevas joyas al entendimiento de lo real.

Bienvenidos a Crackeria, hogar hiper-real…

Subpresy

Mañana, lluvia o viento

2006-07-17T19:01:00.000+02:00

De que se acabe el mundo, y su todo,
y no volvamos ni siquiera a ser
lo que somos; ni lo que seremos.

De que ya no te tenga en mí,
ni vuelva siquiera a tenerte en mi recuerdo.
Que ni siquiera pueda retenerlo.

De que se vaya el sol que nos da la vida
y nos invada la luna, llorando desconsuelo,
que nos quiera para ella como ninguna.

Tengo miedo de lo que viene y va,
porque después de morir mi alma una vez,
no le deseo esta muerte ni a mi peor enemigo.

Entonces... aquí hasta que se apague mi yo.

Anouk

Tardes Tontas

2006-07-17T18:17:00.000+02:00

Tengo tardes tontas, mañanas adormecidas
o noches inacabables que no abarcan
de una sola vez el trabajo de esta
obra infinita q es conocerse uno.
Algunas veces se me apelotonan dolores,
rencores, nostalgias, amores
desesperados que no vivieron
expresamente. Fueron eliminados
sutilmente primero, crudamente después.

Imbécil irredento. Iluso irreflexivo.
Los kilómetros de asfalto tragados
en épocas de ordenamiento mental
apenas alcanzan y me salgo de la
península ibérica conduciendo.
La vista puesta lejos
incidiendo en la nada de la distancia,
cerca o lejos q más da?

Ahora escribo y me dejo llevar
sólamente por instantes en que
la cabeza pide un poco de
alivio en su descargo.
Caminar, o navegar con las velas
hinchadas al viento, cual pirata
incesante de taberna y océano,
sobrevolando olas y espumas,
proa al oeste.

Acaso encontrara una isla
abandonada y solitaria
donde dejarse embarrancar,
estuarios acojedores que le reciban
calientes y agradecidos,
una vez al año, cuando el pirata
abandona por un tiempo su
delito y piensa por una sola vez
acabar en los brazos de una mujer.

KakTuS

SEPARARSE SENSACIONADO

2006-07-17T17:19:00.000+02:00

Crearon, detestaron ambientes sórdidos, la turbiedaz, aquel olvido humano
convirtieron, perdieron, ronronearon a la luna y su detestable aliento gélido
pero alcanzaron, alcanzaron a creerse y quererse y soplaron vientos de tristura
recorrieron a modo de virulenta pose la comprensión y llegaron sanos, que no salvos
rastros, rotos, rostros, remando, remiendo al viento,
que nunca les soplo viento, a favor, inconclusión, esporulación
de tratamientos sesgados de briznas secas, de arranque estructurado, estilos,
estigmas, revueltas, mambos susurrados

Ausencia de censura

Al Norte Del Hielo…

2006-07-17T17:18:00.001+02:00

En las calles, en las ciudades, se escucha el rumor del viento. Un viento que por las tardes me parte las piernas, me desdobla en desastre, proclama el lamento. Me vapulea con sus dedos y me deja expirando aun con el olor a frambuesas en el pelo. ¿Recuerdas cuando dormirnos sobre la hierba no era más que un experimento? Trenzábamos cuerdas a la sombra de mi dalle, esperando retener lo imposible. Cantábamos historias malditas escritas sobre manuscritos afinando hasta el artículo. Retando a la inconsistencia con apariencia consumida pero armándonos de fuerzas ante lo venidero. Una homilía sin sacramento.

El herbaje emanaba un dialecto extraño, entrelazaba partes de nuestra historia con medias verdades y cuentos. Con deshilachadas cintas de raso rotas, de esmeralda consuelo. Alhucema en el fuego. Azules desenfoques. Vísceras y riñones padeciendo el gris reto del verano. Nadie me había dicho que para ser tuya habría de pasar por encima de la vida otra vez. Y no es que me queje, eso está de más, es simplemente que no alcanzo a entender un solo día sin ti. Cromáticos soldados, abasto de luna, luna roja, ropa vieja. Lustros de dolor marchito. Un mensaje cifrado bajo la caricia de un sol que de tan flamígero que asistía hizo arder la tahona. Tu vida por la mía y de poder nacerte te pariría yo misma. Ausente de simiente que mi vientre fuese tuyo, y con ella en las entrañas descorrería la pena amarga con tanta soltura que nadaríamos en ambrosías. Seduciendo al espíritu que eterno desfallecería ante tal muestra de hondura. Deleitando a la muerte misma, otorgándole la lluvia de la vida con el manifiesto de nuestro cárdeno río. No es locura, es delirio, exaltación literal del amor e incluso física. Como argumento. Como única revelación a seguir. Dogma que glorifica las intenciones de estudiarnos, de poseernos sin grado. Y desposeernos de lo sobrado. De fundirnos sin medida en desprendidas lágrimas que formarán nuestra cueva, con atolones de enredaderas y perlas negras donde jugar nuestros niños. Con el viento por marea. Con la ternura por receta. Con el elixir aun entre los dientes, retorciéndonos la boca en esperpéntico aguacero de quiebros balbuceos. Volver a ser párvulos sin serlo. Aprender a hablar de nuevo, sin más saber que el sabernos. Sin más pretender que el amarnos.

El norte adormece nuestros latidos. Inscrito sobre la fibra queda dicho que la entrega es solo una pequeña muestra de lo que sacas de mi. No soy “mi” sin “tu”. Y sin inscribir tan solo queda el olvido.
Que se resta…
Que se va…

*Un caracol pasea por una maceta. El primer copo de nieve cae sobre su hogar. Hiriente de repente el cielo con inclemente pasión, le vomita desabrigo. Pero él, aún con el orgullo de quien desespera por tranquilidad, sale de su escondrijo sin más prisa que la eternidad y repta hasta el tronco que velludo le consuela con algodones de cristal donde quebrar y dar sepelio a su ya dejo y acéfalo corazón.*

…Vuelvo al invernadero de hielo, donde colmamos la locura de tenernos. Me hago pequeña con solo olerte. Solo siento.

Ivanka

Diosa

2006-07-17T17:02:00.000+02:00

El céfiro nos mantuvo silenciados
pretendiendo recrear su anatomía,
y rebasábamos las palabras
salvándonos un instante de lo evidente,

los dedos rozaban las eternas guijas,
el deseo trenzaba tu cartografía,
y tu boca,
almeza,
el trazo del doblez de mis pasos.

éramos, si cabe, siempre,
acometiendo la distancia,
y el travieso celo a los labios,
malvas de promesa inocua.

la duda la diluimos
al sabernos, imperfectos,
y encontramos en la sapiencia,
egoísta sabedora del súbito error,
la única verdad que comprendiéramos...

al devenir de los días,
nos besaremos las líneas en las manos.

Verde.

CrackeriA

2006-07-17T16:31:00.000+02:00

Se funda CrackeriA.
De momento diez miembros incluídos, lo que no quiere decir que sean todos. Poco a poco se irán agregando más crackerianos... o no, qué sabemos?
Libremente y al ritmo que nos apetezca (una de las características de los crackerianos es que o producen mucho, o se tocan las narices durante mucho tiempo) iremos haciendo crecer este reducto de subcultura ( sí, subcultura, qué pasa?) con lo que nuestro arte (literatura, fotografía, música y demás excrecencias neuronales) nos haga parir en cada momento.
La salida se ha dado ya.
A currar... o no
xDD

CrackeriA