EL HOMBRE QUE ENAMORÓ (SE) DEL OLOR DE UN PAN

Si era sencillo, no tenia mas que ese momento, pan y el encanto del olor del recién hecho, recién nacido, futuro desecho en cortezas de pianos tristes y tardes en lluvia arrastradas de semi-brisas y premisas básicas
De como todo se relacionaba con observar como engordaba la levadura,
la esponja esponjosa espongiforme con mil huecos de aire y remos de sebasto y devasto transeúntes
De como o bien como introducía papilas de gusto y degusto, disgusto y crepúsculo por aquellos atardeceres culinarios de soledad, penumbra y hambre de 5 de la tarde

Y ese pan, real, sensacional, estaba allí, frente a su observada nariz plausible y todo eran migas o triscadas al romperse, cortezas de caña y arboles o como la harina espolvoreaba sueños y sabidas consabidas trémulas des gustadas bravas
modelo inclino e indecencia por placer de bajos fondos y como aspiraba y revoloteaba y fluía la extraña pólvora del sabor, del dolor promiscuo, agresión culinaria, acotada de sombras en esquinas y falsas miradas y negaciones en farolas sonoras

Nadie entendía tanto, la musicalidad adquiría cotas espesas y sabrosas, magras en alimentar el alma perdida, en rellenar,
rellenar simpáticas vueltas de nada y excusas primarias, incrédulas consabidas no verdades, centrales a punto de colisión
Fisión, fusión y explosión de sorna en desprotegida ironía, la tuya, que ausenta y la mía que indiferencia porque tu no lo vales, como loreal pero en triste e implacable...

Mensaje encerrado de barroco significado enrarecido, desconocido, curvatura que perfila y bordea el abismo de mi ya
no oportunidad, no presencia y no mas, nunca mas


Que te olvido y no lo siento, que te quiero y llueve adentro , que ignoro tanto el tiempo, esa distancia y las tostadas, esas de mañana que ya no rompen ni romperán la mermelada que unía nuestra imposibilidad

Probablemente no podría ser

y no sera


Porque yo parto truenos y absorbo ingentes cantidades de rayos malditos, penetrantes, y la fuerza se retuerce poderosa

Por favor, unas manos...

Miedo

Y era en ese preciso instante cuando sus palabras de verde adornadas alcanzaban la cumbre de mi entusiasmo...
Emoción apototeósica sin disfraz.
Desnuda.
Llegando yo a sentir cómo sus dedos arrancaban con suavidad las viejas costras de mi corazón,
y las más recientes fueron humedecidas con palabras hasta que poco a poco... desaparecieron.
Y las lágrimas no eran sino euforia camuflada.

Pero se fue...
Perdón, se va.

Y lágrimas regresan con tacones demasiado altos.
Peligro.

¿Es el final del comienzo o el principio del fin?

Esta vez no hay pelo, pero entre la niebla la mirada del miedo... de nuevo.



* elfa

La Violetera

La verdad es que la segunda jornada de caza de Kaktus y mía también dió para mucho.Nos trasladamos a otro territorio,a Madrid capital y mas en concreto a una de las zonas mas antiguas de la urbe,el Madrid de los austrias.Andamos mucho,al principio de la jornada,fueron piezas menores,pero conforme fue avanzando,nos fuimos adentrando en el territorio y sobre todo las condiciones de luz fueron mejorando,cobramos muchas e importantes piezas.El Madrid de los austrias es precioso,te puedes encontrar desde los típicos detalles que siempre fotografían los turistas,hasta edificios decimonónicos con detalles arquitectónicos impresionantes.
No se por qué a veces,las mejores fotos las haces cuando estas a punto de dar por cerrada la jornada,te encuentras con ellas y se te enciende la bombillita pensando,esta puede ser una gran foto.
Es el caso de Susana,la famosa violetera de la zarzuela,nos encontramos esta estatua suya,cuando ya íbamos camino del coche,vi el contraluz,el color bronce que la cálida luz del sol del atardecer imprimía al pedestal y a parte del cielo,sin ocultar el azul de la parte superior y sobre todo el halo que formaba resaltando sus caderas ,el brazo en jarra y como no,el cestito de violetas.Obviamente no pude mas,que rendirme a los encantos de esta señorita.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recordad que mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,es decir,las puedes copiar y reproducir donde quieras siempre que no las alteres y hagas mención a su autor.Tqmvne.

Tanque_72

Te acuerdas?

La cielo nocturno se partió en un estallido y el rayo alcanzó el pararrayos de la catedral, apenas unos metros por encima de nuestras cabezas, te acuerdas? Corrimos para protegernos de la tormenta, aunque sin mucho afán –hacía calor y era de agradecer el remojón- hasta la puerta de aquel restaurante. Allí estábamos los tres: tú, yo y el muñeco de cartón que sostenía el menú del día, mientras el cielo se volcaba entero sobre las calles empedradas hasta formar un torrente...

_________________________ que se llevaba

___________________________________ las lágrimas

__________________________ y traia consigo

___________________________________ tus sonrisas

______________________________ tus versos

____________________ tus besos

Apenas unas horas antes se habían decapitado nuestros relojes, como tú decías, y nos hundimos uno en el otro durante horas, mientras en la mesa agua mineral y rosquillitas nos sostenían vivos. Fotografías y un poema que me escribiste invitándome a compartir pijama con tan solo un impulso de mis labios, como recuerdos de esos días y un montón más impresos en red neuronal, no adjuntables en un mail. Un paseo por las nubes entre la niebla de otro país, cicerone incierto contrastando con la seguridad del recorrido que me mostraste de tu ciudad, tan bella, tan particular, tan joven y tan anciana al mismo tiempo. Descalzos sobre la hierba, te acuerdas? Y después buscando con la vista ranas sobre calaveras o astronautas en la catedral. Caminos divergentes a pesar de todo, una vez más, me equivoqué.

KakTuS

r&a

R y A, o como dos amantes pueden desbrozarse sobre cualquier dificultad cernidos en la tarde. Ambos emprendieron un viaje sin destino en el cual la obviedad queda redimida por cuantas palabras antes se pronunciasen.

Mi, ti. Ciño. Vainilla. El prendido ventricular armando alboroto en la curva de tu mirar. Lentamente se va. Lentamente se advierte, que lejanía no es impar pues en cascada arrepiente casta prominente, sazonada lluvia. Ya no más. Que si pudiese te recitaría un castillo en ruinas, un pájaro en la muerte, la agonía de la espuma cuando besa la orilla y el mar empuña una lanza de privilegios. Para ésta tu princesa ya no cabe época. Harapienta. Destronada. Con esa ausencia de color en la mirada. Prendida de un hilo, prendada de tu verso taciturno. Con voz de cariño en el enunciamiento de cualesquiera de tus recuerdos. Letras de humo. Nigérrimo sentimiento. Y lucimiento, y literatura de bocas dormidas. Entreabiertas. Como claridad no había, presumimos de hallarnos en un tiempo contrahecho. De emplearnos en tintas como en dalle. De escribirnos en los parpados hechuras de quebranto. Fórmulas para el desastre. Dañarnos hasta la extenuación por un amor tan grande como la misma transición entre sumarte y restarte. Arnos, como abrazarnos. Y también dardos romos envenenados. Y algunos puntos de sutura, de esa que el alma no amilana, de esa que a veces se hace burbuja y explota cuando la garganta entona una prenda gitana. Amarres y convites. Dificultades que se escriben con restos de café. Y la pluma. La pluma que alza el vuelo mientras tiñe el papel con tonelaje de cadencias, algunas deformes hasta en el esbozo, algunas improbables hasta para nosotros. Si pudiese follarte en afonía, seguramente afondaría en compañía de los primeros titubeos. Péndula, entregada a tu furor sabanero. Pero como no puedo, solo me sangra la vida por donde el cuello no gira cuando el alarido me fecunda. Te amo en profusión suprema. Me hago migas en agudas fechorías. Atravesando líneas discontinuas. Devorando el cielo que aun cubierto de amebeos suspiros, ni el mismísimo Virgilio alcanzaría a comprenderlo. Esculpiendo con el pensamiento métrica de calle y tétricas variaciones ahondando hasta el detalle.

“Supiese tres que dos esconde el blanco. Que la sílaba ausente prefiere no darse por escrita. Que apenas roce tu contorno con el sable, me vuelva la vida henchida de arenas movedizas, de gélidas corrientes y aguas torrenciales en donde se adorna la tristeza con vanas semejanzas. Triste caricatura. Triste alabanza que me parte las costillas con una levedad tan malsana que azuza el dolor hasta hallar aflictiva mi adorada pena. Reciba las piedras sobre la desnuda estructura. Encuentre molesta la muerte por no darse más que una en la vida. Aturda la suerte con apesadumbradas dudas sobre el violeta y el efugio. Salve de la subversiva catapulta todos mis pecados mostrados ante un mundo hostil y disforme. Aciérteme en tu lengua, dormida, cubierta de húmeda amargura; aún así contenta por la compañía de tu angostura. Siempre contradicha. Eternamente tuya.”

Desfigurada está la textura, pues en uno solo de tus ósculos acierto a entender, que la mar me arrebató el pañuelo. Que el conejo del sombrero, no sabe nadar. Que tu misterio no es uno más. Que un centenar es soñarte hasta emanar ese aroma a flores que se van marchitando junto al mármol y la hierba.

Manifieste…, tótem, tótem, tótem…, hasta tenernos.

Todo lo que ya no vale…
Todo lo que ya no cuenta…

retazos de sueños

Un ligero brillo roza la silueta de la locura, que danza dócilmente por los valles de la mente del viajante. Un viejo pegado a una maleta llena de pegatinas, de lugares insospechados, y raramente nombrados…

Un niño se acercó curioso, e inquirió al viejo:

- ¿Le sobra alguna pegatina para mí? Me gustan mucho las de su maletín, señor…- y bajó la mirada al suelo, rápidamente.-

Con mirada serena, el viejo hizo gesto de girarse y seguir caminando, pero en un movimiento inesperado para alguien de su edad, dobló gracilmente sus rodillas, cual niño pequeño, y replicó:

- Dime cual es tu favorita. A cambio de escuchar una pequeña historia, será tuya.
- Bueno… - titubeó el zagal.- Me gusta esa que pone “sueño, aún con los ojos abiertos”.

El viejo atusó su canosa barba, aclaró la voz y dispuso a contar lo siguiente:

“Sueño, aún con los ojos abiertos…” es un lugar donde todos los niños pueden entrar y salir con ayuda de su inocencia. Su significado, no es difícil de entender si tú no lo quieres hacer difícil de explicar.

Por ejemplo, mira aquella niña que observa como su abuela da de comer a los gatos que se agolpan en su jardín. Esa niña, está soñando con los ojos abiertos. Sueña que mañana, llegará a ser veterinaria, y entonces será ella la que alimente a los animales y los cuide, porque lo desea así.

Mira tu amigo, en el portal de casa, intentado darle tres patadas seguidas al mismo balón, emulando a los ídolos balompédicos que tenéis en cromos y coleccionáis, deseando ser como ellos en no mucho tiempo.

Y tú, pequeño, ¿sueñas aún con los ojos abiertos? Tú sueñas con contar historias, como esta que escuchas ahora. Con hacerte viejo y que escuchen tus locuras de hombre de mundo…

Sueña pequeño muchacho…como haces ahora. Cuando abras tu mano, y tus ojos, verás la pegatina que tanto ansías. Entonces, sabrás que esta tarde, soñaste…
Aún con los ojos abiertos.

subpresy

JON - EL

Había sido expulsado de un territorio sensativo
Sentaba incongruencias pasadas en aquel sillón butacón, espolón de nombre acompañía, y veía dos jovenes seres de piernas centinelas que observaban y degustaban belleza sincronizada a palabras de rubor y crítica, uno de los seres habia saludado leve, a su padre, jefe de estación de algun soporte de reloj con nombre emplazamiento de la desesperanza, donde el tiempo y luz no discurrían, proponían vacios y revueltas de brisas enrarecidas y bueno, ya saben, dolorosa semilla de agridulzura.

El cange bajo del tren y empezo a notar una sucumbida, sacudida en la espalda, había luces, de neón, sonidos de zumbido. callejón, luces arriba y lueces a un lado y caminaba sintiendo un gran resquemor, picor en la base de sus omoplatos, le ardía, le concurría por dentro un algo, una revelación rocambolesca, o como aberturas y protuberancias le empezaron a surgir en esa espalda acuciada por látigos orales, lo rojizo de lo fisico...

No se podía tener en pie, originando una especie y suerte de alas de rotulador que contenían el engranaje de relojes y afilados contornos con forma de ala, se convertía en una especia experimental, en un ser alado desdibujado por la negritud de su dolor.

Pasando prueba de fuego y sustento, apretó los dientes y empezo a correr, suave y las las alas trás el, con todos los engranajes, le pulsaba, le tremulaba, le recorría, le asustaba todo, la inconformidad de esos no actos y la observación a la vez de cuerpo y menos alma encarcelada, dispuesta a la épica, esta vez cotidiana.

Surcaba aquel parkin de desolacion y vaga luz y sobrevolaba el camino de las vallas publicitarias, asombraba a esa pareja que decia que su coche olia a humedad y veia esa terna de semi machos bebiendo del frasco en aquel bar de verano y esa mujer de rojo y cabellos ondulados sirviendo de "carne de pruebas" pata de gallo y muslamen de pollo 2x1
babeaban , se empinaban codos y armas organas y todo era tal mentira que nada ni a nada se creía recobrar un sentido.
Era, de nuevo vision de la sumision o mejor dicho mirada negada a la facilidad de frivolidad, solo faltaban los sombreros mariachis, y el caciquismo y las armas, descargadas, cansadas.....

Continuó su transito y sus alas se le volvian cada vez mas pequeñas, pequeño, los relojes que mantenía, mas pesados y el tiempo cuasicongelado, sin prisa, sin brisa, sin sonrisa...

Las madres y los niños en sillas de plástico, la tristeza inherente, hiriente, y el sentimiento minúsculo común, algún loco del alma y mucha solitud.
Brasas de dedicación en una vida cavernaria y sorpresivas normas de sentir en bien, buen hacer, recompensa irreprochable, alud.

Las baldosas ya no se ensuciaban y su cuerpo devolvía lo divino a donde correspondía, a cambio, el sonido celeste le inundaba, todo, relleno de promiscuas observaciones, hacia ti, para ti, desde sujeto a predicado.

Seguidores de la pérdida continuada, sinsabores enésimos, las prolongaciones desaparecen, el reloj se detiene,
pero no para.

La piedra es testigo de la involucion y el ser especial se desintegra en olvidos y conveniencias de andar por casa.


Jon Flamingos

Frios

Una canica rodando por el grés,
el hielo del vaso
antes de ahogarlo en ron,
el saludo del ajeno
en el ascensor del cortinglés.

Sacar a la perra de noche,
Salir de la ducha,
La escarcha que rasco
por las mañanas
del cristal del coche.

Un lejano aullido en la sierra
hendiendo la niebla matutina,
rocío en el pinazo,
un toque de difuntos
y una cancela que se cierra

Nada de eso es tan frío ni azul
tan gélido ni distante
extraño ni alejado
que las sonrisas forzadas
que a veces me dedicas tú.

KakTuS

(foto de Elena & Vitaly Vasilieva "One in darkness")

Un día como hoy

Cuando la calle impone sus estúpidos deberes cotidianos
y me me cobijo en mi hidden guarida bautizada como 'el caos',
es cuando más segura estoy de que en mi desorden vital
encuentro la calma que necesito para no estar más cuerda de lo normal,
y le saco brillo al polvo que me mece y recojo la lluvia con una palangana
para remojar los pies en días fatídicos como hoy y yesterday.

Espero no haberme convertido en una idiota
por querer que perdure mi locura
unos dias, o unos meses o unos años más.


Anouk

Imagen: Marden Borelli

ILUSIÓN

De nuevo ilusión, como hace muchisimo que no sentía
mi gestación como artista del cortometraje.

No dire mucho más:
ensayos, planos, intenciones, personajes bellisimos, y no poder quitarte de la cabeza miles de imágenes, personas, cosas que hacer soñar , a 24 fotogramas por segundo, delinear, descubrir estrellas clásicas como Laura, ese rostro de pin up, maravilloso, excelso, tremendo...

Javi Toca, el cual hizo la foto y tiene una vena de artista de la ostia, espero que hagas el mejor chico notebook de la historia, nunca más represión
Cris, Paula, Nagore, la dire entrañable y guapisima, Carlos, Ana.....los que vayan de extras, todos los que hacen posible esto.


En fin, semana maravilllosa en la que servidor ha escrito un guión acerca de la incomunicacion a partir de una idea de Manuel, que parece haber gustado y con los bartulos, las luces, las ganas y la emoción que hay que dar en este proyecto.

No quepo en mi de sentimiento expulsador de sensaciones


En la foto, servidor con la camara (como no), ensayando tomas con Laura en ese bar Kuman que nos van a dejar como a unos campeones sin que nadie moleste y este todo bajo control fílmico, me encanta su luz, su tonalidad, todo.


No puedo mas que sonreiros y ver que a veces los sueños se van cumpliendo
Hay mucha tela que cortar, amo el celuloide y sera costoso pero inmensamente crackeriano y brutal.
Estos días y la semana que viene que sera el rodaje, seré un niño con zapatos nuevos, con vida nueva...
El sentir acaba de comenzar


Disculpas por hablar como si de un diario se tratara, la ocasión lo requiere




Jon Flamingos

El bosque de los ausentes.

Un mes en Argentina dió para mucho,entre otras cosas para traerme un buen puñado de fotografías.Mi viaje fue mitad trabajo,midad turismo,asistí a un congreso de transtorno de stress post traumático y ademas estuve visitando universidades a la búsqueda de un posgrado en terapia de familia y pareja.Cuando iba a visitar la sede de la Facultad de Psicología de la Universidad de Buenos Aires,al doblar una esquina y entrar en la Avenida de la Independencia,vi que estaba llena de árboles,naranjos para ser exactos.A lo lejos vi que al pié de cada uno de ellos,había un pequeño bloque de cemento,los pelos se me pusieron como puntas de lezna al ver lo que había escrito en los bloques.Cada uno de ellos representaba a un vecino del barrio desaparecido por la dictadura militar,nombre,apellido,fecha de nacimiento y de desaparición.Soy malo para cálculos de este tipo,pero los naranjos estaban a 2 metros de separación y a ambos lados de la avenida,era inmensa,no se,pero es probable que los árboles fueran cientos y eso solo en ese barrio.Mi primera intención fue hacer una foto a uno de los bloques,pero los vecinos andaban por alli y ni mi atreví a pedirles permiso por puro respeto.Mas tarde,cuando visité el barrio de anticuarios y artesanos de San Telmo y en concreto la Plaza Dorrego,(donde todos los Domingos hay un mercadillo de artesanía),vi que había uno de estos bloques en un árbol de la plaza,pedí permiso a los artesanos y me dijeron que si.Hay veces que una fotografía es interesante no por su belleza,ni por la técnica al hacerla,sino por su valor testimonial.
Un abrazo a todos:
Juan.
PD:Mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,o sea,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras,siempre que no las alteres y hagas referencia a su autor.Tqmvne.

Tanque_72

Save Me

“Palideciendo al corazón brotaban esperanzas de un sinsentido. Vente conmigo. Saldré al rellano preparando la huida. Tengo frío. Importuné con la vena reventada al cañón detonado. Levanté con la yema del alma, ese consternado lamento que florido emanaba aromas de invierno, insectos que con su aleteo formaban en la almohada un cuento de centeno. Un poemario vedado al pensamiento, exultante al sentimiento. Viese en tu pecho dormida, la última gota de la mañana y absorta, lamiese la tabla donde escritos de tu pena afligieron la serena templanza de mi agonía. Por ti quisiera entregarle la vida a la placidez enamorada que se hospeda en cuclillas sobre la arena mojada. La misma que besa mis tobillos enmudeciendo la horca que balancea su sombra, pues es la mía, sobre mi cama. Y no es espuma, es ahogo. Un vuelco en la garganta afinó la espada. Sintió el calor sobre la piel, que yerma de dolor arrojó balbuceando un término complejo, celado, atendido en plétoras arrogancias. Todas las cosas despreciables, extendidas a lo largo de mi cuerpo. Enmarañados recuerdos. Revueltos forcejeos. Un estudio sobre el amor al verso. Un vínculo con el horario de aquel verano que no olvidamos. El salitre en tus párpados, en mi boca los te quiero. Se alzo el silencio imperturbable, envaneciendo la materia, ensoberbeciendo los crujidos. El lecho fue iluminado por un rayo aguacate que cayó del cielo, el viento contuvo el aliento. Arrojé el cabello a un lado de tu curva, entregome sin reserva con desposeída reverencia. Besaste mi cuello y antes de levantar el hierro filosofaste un segundo y medio, con desvarío costalero. Tomaste la máscara con solemnidad fingida, iracundo en la vorágine, aborreciste todas las dudas que se desataron al pronunciar mi nombre. Sin descubrir la fe, volaste conmigo, de la mano, cardinal y juez, a una isla donde parafraseamos el invento del contar los sietes, y los nueves, y los sietes otra vez. Y mientras contamos, el universo atomizó con desenfreno caleidoscópico todas aquellas romanas y estrechas barricadas que se levantaron en honor a mi don. Mi don hipocrático para diagnosticar tu falta de beldad. Y tanto te pudrió aquello, que hubiste que entablar conversación con Satanás para lograr tu propósito. Hoy es ciénaga mi pozo. Y mi sola mención se antoja un cascabeleo. La más bella resurrección aconteciese, si fueses capaz de reconocer, que siempre fui tu pequeño tesoro.”

Hálleme el reposo en sierva postura. Ausculte en su poso anuras especies. Contenga sin divinidades, la más perfecta de las entregas. Sin vendajes, con donosas reverencias. El astro pretenda mi valle, que pulcro de paciencia, que colmo de sapiencia, destruya la más lívida de las insolencias ante su presencia, bajo pena de muerte.
El hálito me abandone.


Ivanka

por no cogerte...

Y llegas de buscar (y no sabes qué) con la sensación de saciedad en los bolsillos, arena en los ojos y silencio en los labios…

Y pararte a pensar (sin apenas razonar) en un lugar donde nada es posible, salvo la imposibilidad de existir en un maltrecho fondo de cajón de sastre desastrado.

Y después del y, viene el pero, que trae las consecuencias y posibles futuribles desavenencias entre el tú y el yo y nosotros…

Pero que yo no quiero mas tú, ni siquiera necesito el nosotros…ahora voy a dedicarme al yo, que ya esta hastiado de esperar sentado en un banco del olvido.

Pero no hay pero que valga en esta feria vanidosa que me haces visitar día tras día, como si fuera el peor de los castigos impuestos por los dioses griegos a aquellos que renegaban de su existencia y no les ofrecían sacrificios…

Que ya está bien de deshacerme en mil pedazos por aquello que olvidaste, que dejaste abandonado, que yo ya no echo mas lastre…

Que sino saldré volando…y me da miedo alcanzarte.

Subpresy

LOS BRAZOS DE LOS GIGANTES

Campo De Criptana (Ciudad Real),en pleno corazón de la mancha,pueblo natal de Sara Montiel y hogar de los últimos gigantes del viento contra los que luchó en su día el Ingenioso Hidalgo Don Quijote De La Mancha.Siguen de pie,amenazando al tiempo que ha hecho mella en la mayoría de los de su raza,pero en ese lugar quedan 9 o 10 de ellos,casi todos en buen estado de conservación.Pudimos comprobarlo Kaktus y yo,tanto por dentro como por fuera,nos enseñaron sus tripas y profundizamos en ellas,también me las llevé conmigo gracias a mi cámara.Hice toda una serie de fotos de estos gigantes atemporales,aprovechando la luz del atardecer,en color,sepia y blanco y negro,también de otros detalles del pueblo,esa visita dió para mucho y mas adelante publicaré otras fotos.
La primera de ellas es esta,aqui podeis observar la majestuosidad de dos de ellos,altivos,erguidos sin que el tiempo les haya quidado un ápice de su majestuosidad.Tras fotografiarlos hasta la saciedad,planos generales y detalles,al dar una vuelta por el pueblo,me encontré con esta toma,vistos desde esta pendiente,parece que el mas cercano acaricia con su brazo a un bebé que milagrosamente haya brotado de la tierra en nuestros tiempos.La luz del atardecer,la perspectiva de la que os hablo y el tono sepia de la foto me evocaron todo lo que os he contado aqui y que espero que si no lo que a mi,al menos os inspiren otras cosas y no os dejen indiferentes.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,las podeis copiar y reproducir donde queráis siempre que no las modifiqueis y hagáis referencia a su autor. Tqmvne.

Tanque_72

A veces

¿Y qué hacer mientras el mundo se acaba? Uno quiere ser más alto, aquélla tener más tetas, el otro ni siquiera habla y el de al lado lleva veinte años mirando la misma pared.

Y no, no es una mierda. El mundo es sólo como nosotros lo hacemos. Qué se iba a esperar del animal que inventó antes la ametralladora que la máquina de escribir y del que construyó una jaula desde dentro.

A veces es bonito leer tu piel en braille, pero sólo a veces, como todo. Lo más bello está entre dos. Lo segundo más bello queda entre tres. A veces (como siempre) entre cuatro. Y cuantos más somos, más sólos nos sentimos. Un montón de gente es un montón de unos.

Nos pisoteamos, nos traicionamos, nos queremos, nos abrazamos, nos llevamos las manos a la cabeza y nos lamentamos por el mundo que se derrumba entre nuestras dos orejas.

A veces, nos damos cuenta de quiénes somos realmente y de que todos estamos aquí por lo mismo. Y de que juntos conseguimos que el día tuviera 24 horas. Y conseguimos entender el universo con sólo mirar nuestros ojos vacíos. Y aprendimos que el tirano es el más triste de los números. Y aprendimos que "yo" y "tú" sólo depende del punto de vista. Y llega el momento de luchar todos juntos por lo mismo y olvidar el 2, el 3 y el 4. Porque, a veces, llega el momento del 1.



Señor Cosa (en una curiosa parodia de sí mismo)

Descarnada

Acacias. Madera. Un poso de té, algunas semillas. Tierra. El hálito. Tu boca. El placer sereno de encontrarle un remedio a todas las estrofas que le tarareas a la brisa y me destrozan la cánula sin prisas. Cuando no quede nadie vendré a contarte descalza, las muchas certidumbres que se alojan en la despensa de mi guadaña. Soñaba despierta, soñaba que viajaba a lomos de una verde esmeralda. Roca podrida. Soñaba que en el desespero se hallaba la sagrada tinta que formaba parte de mi devoción al desastre.

“He inventado una revolución. Un mausoleo gigante cubierto de imperfección, donde rendir culto a los pilares de la autonegación. Yo no lo quería, pero aquí estoy. Sé que no soy digna, pero eres mi perdición, y postrada a tus pies adoro cada una de las mentiras que regurgita tú alma de ruiseñor. Adoro tu bendita destrucción que me domina hasta el amor con bastarda adrenalina. Con sutura cristalina en el almendrado visor. Era privilegio adoptar la forma de la melancolía, era tan lícito rescatar de mi Ser la tristura que por las tardes llovía tiza, descarnada artista. En los mundos antiguos torneaba la losa con colores y angosturas de nitidez alba. Vertía en prosa las cosas menos dadas a la fausta prestancia. Después inquirí sin apenas un latir, en el más puro verso, manuscrito sobre la piel de dorada divinidad. Opacas monturas en la mano apostadas, con plumas y borrones semi-humanos hicieron de mí la silueta que Ulrich anticipó. Luceros. Cúpulas. Cópulas también. Cultura subversiva. La primera magia del amor que retuerce las pupilas a los pupilos con agrio desamor. Mi vientre en tu mochila. Viajando alrededor del sol. Mamando amargura de tercer grado. Vertiendo latencia en el costado que me supura sacro licor en la comisura. Y pasan las horas y sigo siendo una tumba que macera el tiempo entre los muslos, y te espera, y te sueña. Y te ensueña también. Una loca ciega. Un esperpento que serpentea en la hierba gris, que ennegrece los albores con un don sobrenatural. Que enfrasca las veneradas esencias en la otra orilla de mi velar.”


Ivanka.

entre tanta pena,
el invierno te recuerda,
y me dibujo, contigo,
evocando la paz y tu saliva,
la rama, el espino, tu lecho,
el tacto que derrotó la incredulidad...

desde entonces huelo a la tristeza,
advierto el dolor cuando roza las esquinas
y me recita heridas,
mientras me invita a soñarte.

la ceniza entregada al duermevela,
y mi sentir a tus constelaciones,
besarte sin coger aire,
la dulzura de tu abecedario,
el fulgor, el eclipse que cegó a la mentira,
la parábola de tu acento,
mi creencia hacia tus cruces,
mi religión de sangre impura,
el chasquido en el pecho,
la pesadumbre del roce inútil,
el raso vuelo de la espera,

el crujir, el estigma y la carencia,
tu estancia...
y la sonámbula suerte de mi sueño,
y tu vientre,
y mi vida...


con la certeza impasible,
de amarte hasta la muerte,

mi boca pronuncia perfecta tu nombre,
y tu corazón sostiene exacto mi latido.

con la promesa en los surcos de las palmas...

se quien soy porqué besaste mis ojos.


Verde

MIRAR LA FRIVOLIDAD (EMULO FURIA)

Mirar es facil es decisión y vértigo, arrojo y prontitud, teles que tienen puesto el iconito "Mute" y mi historia de estos dias o bueno como conseguir llegar a ser frívolo, porque yo no lo valgo pero me lo permito y hablaré como una quinceañera traumada y que se cuenta y se ahoga en su desesperación y morbo vital, de una existencia "muy difícil" oiga.
Cuando callan pensamientos y acallan sensaciones de tonterías supremas, aparece la revelación, si si, aquella que te dice hoy es un buen día y voy a hacer esloganes y frases estilo Bertin Osborne vendiendo jamones o a su puta madre, que poco nos importa, utilizando lenguaje soez, alejado de estilosos y estructuras cadentes y bellas en mentiras de pueblo y estampa.


Por eso hoy em comprare la revista superpop y contare mi dia de hoy y sere un poco puta y un poco torturada, porque la vida es mas que tristeza y porque yo lo valgo (Mañana me tinto el pelo con mechas rojas y quedo con Manuela para darla envidia, me compro un móvil nuevo y aparento y le presento a ese tio bueno que pasaba por alli y que me mira bien y lo que es mas curioso, me quiere en un dia).
Compro unas cuantas rosas en los chinos y una bolita roja para darme gustazo ahi abajo pero antes escuchare la vida triste de mi vocecita interior llamado Jon Flamingos, el tonto engañado.

""A ritmo de crónica exasperada y revolviendo mareas de solitud..."" coño que pesao el Flamingos siempre con lo mismo, con la melancolia y los poemas y su cansancio, es que es cansino oig;, hoy le poseo y le hago que me cuente su dia de a diario de Patricia gratis oiga, y me le follo bien y le emulo cariño, ya sabeis, es un desgraciado del cuore que se tira a la primera niña triste que pasa y se cree que con su vena melancólica y emocional me conquista de verdad, no no, es un juego, y me gusta moverle los hilos, porque puedo claro y disfruto.

Ah pero esperar os dejo con el, y no penseis que estoy loca, es el que es tan manipulable.

"Llegue esta mañana al curso, cañas, tomas de contacto el bar, el corto, fotos, charlas de planos, dialogos, conceptos, sol, calor, entusiasmo, mas dialogo, el baño, las baldosas exhuberantes de sabor añejo, rositas, celuloide, enamoramiento de suelos y lamparas de desaturada colorificación, bienentendida".

¿Se puede ser mas Triste?, que hace contandonos eso del cine que no nos interesa para nada, coño que yo no se que es la velocidad de obturación ni me importa que quiero manipularte y que me pague las copas en ese bar de moda donde baila el negrito y el chico "emo" tan guapo, pero sin cabeza que estoy con el porque me va que me chuleeen y me dejen bañarme en jacuzzis y que me compre unas vans porque le echo otro polvo y se la chupe como una guarra que me gusta ser, la verdad me gusta crear espectativas para depués chafarles la vida a pobrecitos chicos con sentimientos.
No miento a nadie, solo a ellos...cuanto em rio, peor como solo vosotros lo estais oyendo...yo hago como que no entiendo sus palabras y me hago la tontita, o es que quizas lo sea, no se, me gusta vivir en mi mundo frivolo, la verdad, si.


Seguimos con el pesado de Flamingos.....que coñazo...

"Nos sentamos en la mesa, observamos la estructura del bar, el profesor vino, nos dio apuntes, pinceladas de por donde debía ir, hicimos un crockis del lugar, me tome una caña por el calor excedente, me apasionaban los cristales, ventanales de apertura de diafragma, alma; me sentí tan bien creando imágenes, proponiendo personajes y todavia no sabía que por la noche el guionista originario se caeria del proyecto por compromisos laborales repentinos.

Tenía que escribir el guión para mañana jueves, ser actor, caracterizarme y planear los planos en mi cabeza, todo en uno, ser multifacético y era presión, pero tambien pasión, pulsión por un algo que por fin daba sentido a mi vida, era ego aumentado, eran momentos de bienestar, subir a clase, pensar como cuando ibas a clase, lozanía juveníl, buen rollo, mirar a esa chica que tanto te gusta y saber que no puede ser, como siempre, observar las gafitas de la señorita rojita recien llegada, su asombrosa sonrisita y sus pies blanquecinos en señal de huelga con el sol, su camiseta de Lou Reed, y su sol cuando me miraba y me intoxicaba de emoción, queria chuparla el pie.
La chica vasca, sus ojos moros, Manu y su excelente idea original, Javi y sus ganas absolutas, entrega y dedicacion, responsabilidad entrañable, su guitarra, sus ganas de ser artista, Cristina, calladita, moreria de gestitos, y Paula, la muy suya.

El otro grupo, haciendo un corto de terror y sangre, infantes enardecidos por la casta de la señora piececito, de gafas y ojitos tan azules que me daban ganas de chuparla de nuevo el pie".

¿Veis veis lo que os decía? es un pasteloso, es fácil hacerle daño, un pringao de los enamoramientos idealistas y encima le hace ilusión un corto en un puto bar de jubilados, sera que yo no tengo esa lucided de imágenes o que soy simple y tenebrosa de palo, pero si se que no soy vulgar porque voy a la playa, a la boutique y no le hago caso...pero lo hago sin darme cuenta...
[Una voz dice, que te lo crees tu nena, eres más simple que las decepciones vacuas que me has procesado, y los insultos y "feos" uno detrás de otro].

Otra voz dice, que bueno que existan las vocecitas o mejor dicho, las multivocecitas.


El señor Flamingos se entero de que una "alguna" le tenía como vocecita y campo de pruebas experimental, y dijo, omnipresente el:

Se acabó, esperemos...


Ella nunca más volvio a tener voz, y eso si es seguro.
Las riendas para ti, yo cabalgo solo, como los centauros del desierto.




Jon Flamingos (y sus dos huevos)

Universo Crackeriano

Algunas veces cuesta expresar lo que bulle en el interior de cada uno de nosotros. Está dispuesto a estallarnos dentro, y esparcir metralla de huesos y vísceras hasta el confín del universo. Y precisamente, porque lo que no queremos es desaparecer (nuestro espíritu romántico no es tan consecuente como lo fue el de Larra y otros autores que optaron por acabar de una vez esparciendo sus sesos por las cortinas), volcamos como podemos sobre el teclado nuestro alma. Y ésta es nuestra válvula de escape, nuestra vía láctea donde esparcimos nuestras gotas de ser, como la inmensa teta de la diosa cuando creó el camino de estrellas, el camino de leche.
De todo este espacio sideral que componemos, algunos nos conformamos con ser satélites de un pequeño planeta que gira alrededor de una minúscula estrella que está en un rincón olvidado de una galaxia enana extraviada en el universo infinito, pero sabedores que formamos parte de ese delicado equilibrio de fuerzas que impide que nos disgreguemos del todo, o nos machaquemos unos contra otros.
La teoría del caos, el principio de incertidumbre, la relatividad, la teoría de los quantos…
2 + 2 no siempre es 4, como siete más tres no siempre es solamente diez, y si no… al tiempo.
CracKeriA pretende ser un pequeño universo, minúsculo y casi perdido, escondido tras la luna, la cara oculta, donde la noche es eterna, donde la oscuridad nos protege y nos mima, donde las lágrimas no son tan evidentes y se convierten en pequeñas perlas que depositamos con amor en su regazo.

KakTuS

VERGUENZA Y CENIZA

En este lamentable estado me encontré el Sábado el pinar en la parte de arriba del acantilado de la Cala del Aceite en Conil de la Frontera(Cadiz) y la foto no es en sepia,sino en color,pero por desgracia,color ceniza.
El Viernes iba en dirección a Zahara de los Atunes con unos amigos suecos cuando mi amiga me dice,mira cuanto humo,será un incendio?Yo le dije:no creo,estarán quemando rastrojos de trigo.Al dia siguiente decidimos visitar la Cala del aceite y nos encontramos un paisaje de contrastes,el pinar quemado y la cala igual de bonita que siempre.Ayer otro incendio en otro paraje de Conil,esta vez en Roche,ya han detenido a un tarado de 26 años como presunto responsable tras tirar una colilla al suelo mientras esperaba a un amigo.Hoy Conil vuelve a arder,otra vez Roche y ahora en varios focos,por lo que sospechan que sea intencionado.
Esta es una de las pocas zonas semivírgenes que nos siguen quedando en Andalucía occidental.¿Descuidos,imprudencias,ánsias de urbanizarla?No lo se,el caso es que si seguimos así,la perderemos irremediablemente.
Un saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recuerda que mis fotos son copyleft,nada de copyrigth,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.Tqmvne.


Tanque_72

El principio del fin

Tantos intentos vanos, frustrados,insípidos...
Emanaciones de odio disfrazadas de colores cálidos,
Estúpidas reacciones.
Solo eres un reflejo de tus más vulgares pasiones,
Profundas convicciones,
Espejismos...
Rastrean tu cabeza mis silencios,
Ayudame...
Basta con sentir.
Ayudame...
Y hazme desaparecer de la des·faz·chatez de la tierra,
Acaba con este juego sin nombre
Al que todos perdemos...
¿No escucháis a esos ojos gritar?
Tenemos los medios para descifrar,
Este juego consiste en partir corazas y endurecer corazones,
¿Sabeis ahora a qué me refiero?
Donde quiera que miréis, habrá una lágrima.
Empapáos de ella.
Entraréis en un mundo etéreo mayor que cualquier terreno que hayáis podido soñar,
Ni necesarias son las palabras a ese lado del espejo,
Todo lo vivido se expande hasta el punto de mezclarse realidad y ficción,
¿Entendéis? Realidad y ficción...
Nadaréis en el flujo de la empatía,
Donde vuestro pasado errático será ya sólo una esquina mal doblada en vuestro corazón.
Entonceis estaréis preparados.
¿Reglas?
Quien necesite reglas las creará para sí mismo,
Unicamente una...
Empaparnos todos de la misma sangre,
Engullir la misma mierda.
Xavier, ¿me estás escuchando?
Imaginate, imaginame, ¿no sería perfecto?
Saldremos de esta oleada constante, no importa si morimos en las rocas,
Tendremos siempre la vista vuelta hacia el mar...
Inconsciente momento de agonía, y...
Adivinaremos entonces qué es empatía.

¿Sabéis ahora cómo se juega?


* Elfa

Podrías ser tú

Sí. Podrías ser tú misma. Pensó el viejo pirata al verla entrar en la taberna con su actitud ambigua de señora y de puta. La miró a los ojos después de repasar su cuerpo de un vistazo y ella bajó los suyos mientras apenas esbozaba una sonrisa. Pidió un vaso de agua, cambio para el tabaco e indicación para llegar a la letrina. Salió atusándose la falda al tiempo que introducía las monedas en la máquina del tabaco. El pirata la observaba mientras rompía el precinto de la cajetilla y un grumete le ofrecía fuego, raudo. Apenas susurró un gracias inaudible, echó un último vistazo al pirata sentado en la mesa, otra sonrisa contenida de gioconda y abandonó la taberna dejando un halo de perfume.El pirata pensó durante unos diez segundos por qué no salía tras ella, la detenía tomandola del brazo y la besaba sin pronunciar palabra. Tras ese instante, decidió que seguramente ya estaría lejos. Sí, podrías ser tú misma, bella mujer... pero no eres tú.

KakTuS

(foto de Elena & Vitali Vasilieva)

Contemplaciones desde el aire

En algún momento de su ansiada, precipitada, nerviosa e inocente existencia, se hacía pequeña al ver hincharse su alrededor. Como un globo aerostático. Como un pastel con levadura preparándose para estallar. Crecían unas llamas que le quemaban las yemas. Y las yemas perdían sus huellas. Se le borró el nombre de la pupila y se le olvidó su cuerpo. Y por fin, se echó a volar. Convirtióse en polilla… y rozó la libertad sotto l'azzurro cielo del nuovo mondo que se ha detenido y alejado. Se han creado dunas en el aire que moldean el océano y le modulan la voz al viento. Y queremos volar entre las nubes.

Algunas veces
uno se siente deshojado,
dos – también - descorchado,
sacado, abierto, separado, colgado, despegado.

Algunas veces
bajamos la cabeza,
perdemos la guerra,
la vergüenza, el respeto y alguna que otra maleta.

Hay veces
en que uno quiere enterrarse sin ser metido,
porque le molesta el roce todo el rato
en el mismo sitio.

Todo se iría al carajo si no fuese
porque tú existes siempre dondequiera,
pero existes mejor donde te quiero.


Anouk

Doloro...

Había destintando de su vestido la didelfa figura. Olvidada, mascullaba el cómo llegar a encontrar un nido de víboras donde entregar con su canto la esférica amargura que sujeta con las mugrientas uñas una copa de cristal. Embriagada, brinda con aliño de joyas antiguas, a un amor que capitula la emoción enjuta con abrazaderas olivas. Sosiegos, armonías. De ensueño bizarro, y gitano, y por qué no, también escafandra de turbios mares. Océanos discordes en un hemisferio despoblado. Un amor que descifra las vocales y construye abecedarios donde sudarnos las venas.

Desnuda y noctámbula encaro con sangre por lágrimas, el fruto rojo que me regalaste, no sin antes prender la pena en los árboles y trepar por un piano desmembrado, hasta alcanzar el puñal indefensa. Llorar ya no cuenta, pues tengo impermeables los ojos. Tu prisa, mi prisa. No me hables sin tinta, que segregan las letras ese veneno eremita que se filtra hasta la medula y pasa revista a cualquier centinela que se atreva a retar la mala suerte, que infortuna mi estado vital y normal, mi estado glacial de artista marginal e imposible.

“Río la suerte. La suerte de perderme alguna vez en un torrente. Contigo. Conmigo. Y ahogarme, y ahogarme cada sed, y aplacar el hambre que alguna vez quiso provocar la precariedad de encontrarme a solas con la cruda realidad. De encontrarte y sin parar de besarte, leerte, entenderte, amarte. Tenerte con los dientes. Hablarte con la bilis enterrada. Desearte entornando el instante. Enunciarte. Mencionarte. Sin tu mano, no imaginarme. Sin tu piel, yacerme. Cavárame la tumba en un jardín con flores. Blancas, diminutas. Con cárdenos albores. Con lívidos temblores en las pupilas que se disipan en los labios de la muerte. Luxaciones de la vida. Distorsiones que sin remilgo me maldicen cuando echarte de menos me supura. Este alfeñique no madura y de mientras te espero, desespero. Y mientras te añoro, me deploro.”

Solo es un lamento, hueco, seco, que no indoloro.


Ivanka

CAFETÍN DE BUENOS AIRES.

Uno de los mayores placeres para los sentidos cuando se está cansado de recorrer la ciudad de Buenos Aires es parar a recuperar fuerzas en uno de los maravillosos cafés que se encuentran por toda la ciudad.
El tiempo se detiene,es como si hubieses salido del ascensor del doctor Who(me puede mi frikismo,perdon) y salieses a otro tiempo,que no por pasado,tiene que se mejor,ni peor.Parece que te encontrases en el Buenos Aires de finales del 19 o principios del siglo 20.Las mesas,la decoración,los muebles en generál,siguen siendo los mismos por increible que parezca,en la mayoría de casos.El rumor inconfundible de un cafe,mezcla de conversaciones,chocar de cucharillas en tazas,estas en los platos,la música de fondo,es algo que te envuelve y embriaga
Si echamos a volar la imaginación,podemos pensar en cuantas personas han perdido su inocencia al hacer ese tránsito de la niñez a la adolescencia en esas mesas,el ,( como dice la letra del tango Cafetín de Buenos Aires)primer cigarrillo,etc,etc,las tribulaciones de esas personas llegando a la por entonces tierra de oportunidades y de origen español,italiano,polaco,ruso,etc o el sonido de una quebrada voz ( por los años y la amargura) al son de un bandoneón.En este café en concreto,en La Plaza Dorrego,del barrio de San Telmo,me comí la mejor tarta de queso de mi vida,pero ademas por algo mas de un euro,meriendas,café con leche,zumo de naranja,agua con gas y 3 medias lunas,una especie de mini croissants.Al sentarme alli y pensar todo esto,en mi cabeza sonaba el tango al que hice mención antes y cuya letra reproduciré mas abajo.Inspeccionando el locál,vi esa antigua maquina de café,las cajoneras donde antiguamente se guardaba el cafe,mantequilla,azucar,etc,etc y como comprendereis no pude resistir la tentacíon de llevarmela conmigo.
Un Saludo a todos:
Juan María Cabello.
PD:Recordad que mis fotografías son copyleft,nada de copyrigth,es decir,puedes copiarlas y reproducirlas donde quieras siempre que no las modifiques y hagas referencia a su autor.

Cafetín de Buenos Aires

De chiquilín te miraba de afuera
como esas cosas que nunca se alcanzan
la ñata contra el vidrio
en un azul de frío
que sólo fue después viviendo
igual al mío
como una escuela de todas las cosas
ya de muchacho me diste,entre asombros,
el cigarrillo
la fe en mis sueños
y una esperanza de amor.
Cómo olvidarte en ésta queja
cafetín de Buenos Aires
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja.
En tu mezcla milagrosa
de sabiondos y suicidas
yo aprendí filosofía
dados, timba y la poesía
cruel, de no pensar mas en mí.
Me diste en oro un puñado de amigos
que son los mismos que alientan mis horas:
José, el de la quimera
Marcial que aún cree y espera
y el flaco Abel que se nos fue
pero aún me guía.
Sobre tus mesas que nunca preguntan
lloré una tarde el primer desengaño
nací a las penas, bebí mis años...
¡y me entregué sin luchar!

Tanque_72

Hiper-Realidad

Lugar donde flotar, donde soñar, dar rienda suelta a pensamientos, acciones…lugar llamado hogar.

Amistad, amor, simpatía, cúmulos de sentimientos enlazados en torno a hipertextos que dirigen a uniones subcutáneas de emociones nerviosas, a piel de flores marchitas que renacen tras el baño de unas lágrimas caídas con el permiso de la alegre melancolía y sus distensiones anacrónicas…

Tiempo…imperfecto, impoluto, imperecedero, eterno. Sin motivos, sin pretensiones, exposiciones de arte de artistas sin conocer por el llamado gran público, pero admirados por una corriente contracultural.

Fluye, deja salir tus pensamientos, sentimientos, raíces, semillas, que las lleve el viento…que tus palabras no queden en silencio, que en Crackeria tienen su lugar.

Un lugar donde la hiper-realidad desborda pupilas, y pupilos de maestros, expectantes de ver cómo sus adorados crean nuevas joyas al entendimiento de lo real.

Bienvenidos a Crackeria, hogar hiper-real…


Subpresy

Mañana, lluvia o viento

De que se acabe el mundo, y su todo,
y no volvamos ni siquiera a ser
lo que somos; ni lo que seremos.

De que ya no te tenga en mí,
ni vuelva siquiera a tenerte en mi recuerdo.
Que ni siquiera pueda retenerlo.

De que se vaya el sol que nos da la vida
y nos invada la luna, llorando desconsuelo,
que nos quiera para ella como ninguna.

Tengo miedo de lo que viene y va,
porque después de morir mi alma una vez,
no le deseo esta muerte ni a mi peor enemigo.

Entonces... aquí hasta que se apague mi yo.



Anouk

Tardes Tontas

Tengo tardes tontas, mañanas adormecidas
o noches inacabables que no abarcan
de una sola vez el trabajo de esta
obra infinita q es conocerse uno.
Algunas veces se me apelotonan dolores,
rencores, nostalgias, amores
desesperados que no vivieron
expresamente. Fueron eliminados
sutilmente primero, crudamente después.

Imbécil irredento. Iluso irreflexivo.
Los kilómetros de asfalto tragados
en épocas de ordenamiento mental
apenas alcanzan y me salgo de la
península ibérica conduciendo.
La vista puesta lejos
incidiendo en la nada de la distancia,
cerca o lejos q más da?

Ahora escribo y me dejo llevar
sólamente por instantes en que
la cabeza pide un poco de
alivio en su descargo.
Caminar, o navegar con las velas
hinchadas al viento, cual pirata
incesante de taberna y océano,
sobrevolando olas y espumas,
proa al oeste.

Acaso encontrara una isla
abandonada y solitaria
donde dejarse embarrancar,
estuarios acojedores que le reciban
calientes y agradecidos,
una vez al año, cuando el pirata
abandona por un tiempo su
delito y piensa por una sola vez
acabar en los brazos de una mujer.

KakTuS

SEPARARSE SENSACIONADO

Crearon, detestaron ambientes sórdidos, la turbiedaz, aquel olvido humano
convirtieron, perdieron, ronronearon a la luna y su detestable aliento gélido
pero alcanzaron, alcanzaron a creerse y quererse y soplaron vientos de tristura
recorrieron a modo de virulenta pose la comprensión y llegaron sanos, que no salvos
rastros, rotos, rostros, remando, remiendo al viento,
que nunca les soplo viento, a favor, inconclusión, esporulación
de tratamientos sesgados de briznas secas, de arranque estructurado, estilos,
estigmas, revueltas, mambos susurrados

Ausencia de censura

Al Norte Del Hielo…

En las calles, en las ciudades, se escucha el rumor del viento. Un viento que por las tardes me parte las piernas, me desdobla en desastre, proclama el lamento. Me vapulea con sus dedos y me deja expirando aun con el olor a frambuesas en el pelo. ¿Recuerdas cuando dormirnos sobre la hierba no era más que un experimento? Trenzábamos cuerdas a la sombra de mi dalle, esperando retener lo imposible. Cantábamos historias malditas escritas sobre manuscritos afinando hasta el artículo. Retando a la inconsistencia con apariencia consumida pero armándonos de fuerzas ante lo venidero. Una homilía sin sacramento.

El herbaje emanaba un dialecto extraño, entrelazaba partes de nuestra historia con medias verdades y cuentos. Con deshilachadas cintas de raso rotas, de esmeralda consuelo. Alhucema en el fuego. Azules desenfoques. Vísceras y riñones padeciendo el gris reto del verano. Nadie me había dicho que para ser tuya habría de pasar por encima de la vida otra vez. Y no es que me queje, eso está de más, es simplemente que no alcanzo a entender un solo día sin ti. Cromáticos soldados, abasto de luna, luna roja, ropa vieja. Lustros de dolor marchito. Un mensaje cifrado bajo la caricia de un sol que de tan flamígero que asistía hizo arder la tahona. Tu vida por la mía y de poder nacerte te pariría yo misma. Ausente de simiente que mi vientre fuese tuyo, y con ella en las entrañas descorrería la pena amarga con tanta soltura que nadaríamos en ambrosías. Seduciendo al espíritu que eterno desfallecería ante tal muestra de hondura. Deleitando a la muerte misma, otorgándole la lluvia de la vida con el manifiesto de nuestro cárdeno río. No es locura, es delirio, exaltación literal del amor e incluso física. Como argumento. Como única revelación a seguir. Dogma que glorifica las intenciones de estudiarnos, de poseernos sin grado. Y desposeernos de lo sobrado. De fundirnos sin medida en desprendidas lágrimas que formarán nuestra cueva, con atolones de enredaderas y perlas negras donde jugar nuestros niños. Con el viento por marea. Con la ternura por receta. Con el elixir aun entre los dientes, retorciéndonos la boca en esperpéntico aguacero de quiebros balbuceos. Volver a ser párvulos sin serlo. Aprender a hablar de nuevo, sin más saber que el sabernos. Sin más pretender que el amarnos.

El norte adormece nuestros latidos. Inscrito sobre la fibra queda dicho que la entrega es solo una pequeña muestra de lo que sacas de mi. No soy “mi” sin “tu”. Y sin inscribir tan solo queda el olvido.
Que se resta…
Que se va…

*Un caracol pasea por una maceta. El primer copo de nieve cae sobre su hogar. Hiriente de repente el cielo con inclemente pasión, le vomita desabrigo. Pero él, aún con el orgullo de quien desespera por tranquilidad, sale de su escondrijo sin más prisa que la eternidad y repta hasta el tronco que velludo le consuela con algodones de cristal donde quebrar y dar sepelio a su ya dejo y acéfalo corazón.*

…Vuelvo al invernadero de hielo, donde colmamos la locura de tenernos. Me hago pequeña con solo olerte. Solo siento.


Ivanka

Diosa

El céfiro nos mantuvo silenciados
pretendiendo recrear su anatomía,
y rebasábamos las palabras
salvándonos un instante de lo evidente,

los dedos rozaban las eternas guijas,
el deseo trenzaba tu cartografía,
y tu boca,
almeza,
el trazo del doblez de mis pasos.

éramos, si cabe, siempre,
acometiendo la distancia,
y el travieso celo a los labios,
malvas de promesa inocua.

la duda la diluimos
al sabernos, imperfectos,
y encontramos en la sapiencia,
egoísta sabedora del súbito error,
la única verdad que comprendiéramos...

al devenir de los días,
nos besaremos las líneas en las manos.


Verde.

CrackeriA

Se funda CrackeriA.
De momento diez miembros incluídos, lo que no quiere decir que sean todos. Poco a poco se irán agregando más crackerianos... o no, qué sabemos?
Libremente y al ritmo que nos apetezca (una de las características de los crackerianos es que o producen mucho, o se tocan las narices durante mucho tiempo) iremos haciendo crecer este reducto de subcultura ( sí, subcultura, qué pasa?) con lo que nuestro arte (literatura, fotografía, música y demás excrecencias neuronales) nos haga parir en cada momento.
La salida se ha dado ya.
A currar... o no
xDD

CrackeriA